No puedo soportar el cielo
No puedo amanecer dormido
No puedo levantar la claridad del mar ni el polvo de la tierra.
Mi garganta se estremece en el sueño.
Mi voz se pierde en la roca.
Mi aliento no llega a los labios
y los párpados mordidos por la rabia
se me antojan olas de tormenta.
Y los cabellos ardiendo en furia se derraman como bestias
embravecidas por el tántalo.

Creo que hay un espacio minúsculo
entre cada gota de agua que brama
donde caben espantos sin destino.
Y una boca enorme y sucia
quiere tragarlos para clamar odios y venganzas.

Creo que existen huecos de misterio
entre las certidumbres del pecado
y las culpas se defienden como monstruos irredentos
del salpicar de las olas muertas.

Sospecho que Dios se ríe de nosotros
cuando mira la pantalla de la vida
y decido a morir ahíto de nada
para que al menos le estallen los ojos en la angustia de la espera.

Sé que estoy solo
y no me quejo
Porque enfrente está el desierto
y detrás el océano del sueño.
Pero aquí
en el punto ígneo del yo
un vacío ha rellenado el Tiempo
y la grotesca Historia de los hombres
se ha revelado rota y ciega.

El mundo morirá sin mí cada noche
el día que mi aliento deje de bendecir los pasos perdidos
en los bordes que afilan los silencios
Y el olvido se asentará en las miradas
de los que hoy recuerdan mi nombre.
Bendigo los días que hoyé la arena del Tiempo
pero no me dejaré arrastrar por la nostalgia
el instante antes de mi último disparo químico de neuronas
en el tálamo.
Ni siquiera pienso decir adiós.

LA REBELDE REALIDAD
La realidad es muy rebelde y no se atiene a objetividades, por eso se pueden decir cosas que no han pasado y de tanto repetirlas llega un momento que parece que si hubiesen sucedido. La realidad es un compromiso entre seres humanos que ponen así un marco de vida en el que se dan por sentadas muchas cosas que sólo lo son para quienes están en el ajo. Y no lo son para cualquier animal, ya que como cuenta Coetzee en su último libro, a un pájaro cojo no le duele la patita, sólo sabe que cuando quiere volar no puede, esa es su realidad. Por eso sucesos como lo de Chile, con un ceporro (que quizás tenía razón, pero eso es otro asunto, empeñado en que le pidan disculpas y un rey que se sale de su papel para mandar callar, únicamente se puede solucionar con la buena voluntad de entenderse que las mentiras diplomáticas tejen a diario y la paciencia, que es el tiempo humanizado para no pegarse o irritarse en torbellino. A mí me pasa a veces como a Chávez, dicen mis próximos, que me enfado, me voy cabreando poco a poco más y termino por dar voces, insultar y quererme comer el mundo, aunque luego sea un corderillo que no se como una rosca. También le pasaba eso al magnífico actor que fue Fernando (el de la silla, claro): alguien le tocaba las narices y su mala leche subía y subía hasta mandarlo a la mierda, como en esos paquetes que se autocalientan al quebrar dentro una barrita de nosequé y alcanzan una temperatura increíble en pocos minutos. Sé de un periodista que le fue a entrevistar a su casa y, después de serle ofrecido café y todo eso, le preguntó si había leído sus memorias. El hombre se justificó, con razón porque sé que lo había intentado, diciendo que no encontró su "Tiempo amarillo" en ningún sitio porque estaba agotado. Y, a partir de ahí ya todo fue de mal en peor. Una pregunta acerca de su opinión sobre un asunto de la guerra civil (motivo, por cierto, de la entrevista que era para sacar en un libro de gente que había vivido el cerco de Madrid) le disparó la iracundia. Ya no dejó mas hablar al entrevistador al que sacó con cajas destempladas hasta la puerta. Entró en santa cólera gritando "si, odiaba a los rojos, era eso lo que quería oírme" y mi amigo se encontró en menos de lo que se tarda en contarlo en la puerta de la calle, con la grabadora aún funcionando y preguntándose a sí mismo ¿pero qué he hecho yo mal?. Cosas del carácter. aunque ahora parezca envuelto en su flamante bandera rojinegra que era el colmo de la rojería. Paradojas.
Pues bien, la realidad es también muy jodida. Unas veces se empeña en demostrar que 550.000 manifestantes no caben a no ser que tengan la propiedad cuántica de la yuxtaposición como los fotones en los láser, unos en el mismo sitio que otros, entre 25 y 30 por metro cuadrado, sin lo que en esa ciencia física se llama "exclusión de Pauli" que no tiene nada que ver con las ediciones paulinas, pero los de la AVT se suponían más de medio millón. La realidad nos la inventamos cada día y, por ejemplo, "una mano es una mano" en fútbol si el árbitro lo ve y la sanciona como penalti al producirse en el área de portería, pero deja de serlo aunque protesten los del equipo desfavorecido y no llega a convertirse en realidad aunque haya tocado la pelota con la mano hasta el Tato. La convención del juego pasa por las decisiones arbitrales, como en los tribunales se puede tener la seguridad de que alguien es culpable o inocente pero hay que probarlo y los jueces han de aceptar y sancionar la sentencia. No obstante, hay difusas "realidades" que siguen estando en las cabezas de algunos "conspiranoicos" y les hacen pensar que "digan lo que digan los jueces" lo cierto es que ETA estaba detrás del atentado del 11 de marzo de 2004, y si ellos se lo creen independientemente de que toda evidencia diga lo contrario generan una visión de realidad propia y eso les da para mantener su público, vender sus periódicos, sus libros y su electorado creyente en magias potagias de las iglesias o "delossantos", "jotas" y "pepememeces" de turno.
Como es una realidad completamente absurda para cualquier persona en su sano juicio en este continente (y en otros) que no se debe castigar como han hecho en Líbano a una maestra con 20 latigazos por permitir que sus alumnos llamen "Mahoma" a un peluche. Y, mucho menos por la tremenda gravedad de la cruel pena, a una pobre chica que había sido violada por varios cabrones en esa Arabia Saudita con la que se hacen tantos negocios, y a la que se quiere meter 6 meses de cárcel y 200 latigazos por considerarla culpable de ello: encima que la violan tiene la culpa por hablar con ellos e ir con un hombre que no era su dueño (esposo, padre, hermano) sino un amigo. O que en Palestina (y tantos otros sitios) se siga asesinando a chicas jóvenes por parte de sus deudos al haber perdido la virginidad lo que consideran una afrenta familiar. Todo eso forma parte de una realidad que debería estar muy alejada en el pasado, pero seguro que a quienes mantienen aún costumbres bárbaras y adoran a dioses o libros santos en los que se santifican aquellas, les debe parecer lo normal de la vida. ¡Maldita realidad!
Tan normal, tal vez, como que se regale, sin mirar si lo necesitan sus beneficiarios, cheques de maternidad o de otras cosas y que, como comentaba hace unos días otro periodista había escuchado en una tienda, se destine por parte de gente que no necesita esa ayuda a comprarse un televisor de plasma porque le hace ilusión a su marido. Toma ya... ZP, pa que tenteres. Y es que todo lo que es igual para todos resulta ser un error que aumenta las diferencias y por eso es progresivo cobrar impuestos según la riqueza. Mientras la absurda consejería de "Educación" de Esperanza Aguirre piensa exigir a los colegios que se gasten 3.000 eurazos en patrióticas banderas aunque se lo tengan que quitar de los gastos corrientes, como calefacción o arreglos de las clases. Que el alcalde de esta ciudad llene de bombillitas navideñas de diseño las calles tras apagar 5 minutos un día un par de edificios para ahorrar. O que ahora vaya a dirigir los recintos feriales de IFEMA el presidente de una constructora que no ha cumplido sus compromisos con la empresa ferial y tiene intereses directos en los nuevos pabellones; o que en Murcia unos 20 cargos electos del PP estén "presuntamente" implicados en corrupción inmobiliaria y el presidente de ese partido en Castellón lleve años investigado y perseguido por una realidad que se empeña en ser otra cosa distinta que el mundo de sus negocios enredándose con las obligaciones públicas propias de su cargo y los de sus amigos y socios. O que una dirigente sindical de Banca de CCOO tenga tantas propiedades y negocios que mejor debería ir a la CEOE y además confesar cómo ha obtenido todo eso y si hace negocios con el sindicato, porque yo que trabajé en Banca y la conocí cuando aún éramos clandestinos y he visto a muchos dirigentes corromperse (recuerdo como precisamente en el Santander desaparecían con un pastón en los 80's nada más salir elegidos porque la dirección les llamaba y "convencía" y no sólo a uno), no creo que lo suyo sea trigo limpio, pero, además es que cuando se representa a otros lo primero tiene que ser la honradez y las cuentas claras.
Y así está la realidad, hecha un lío que no se encuentra. Como decía Manuel Vázquez Montalbán, al que sigo echando de menos más por sus comentarios políticos que por su novelística (que también) "¡qué tiempos éstos en los que hay que demostrar lo que es evidente!".

EL ARBOL DE ANNA FRANK Y LA DIPUTADA DEL PP
Una diputada del PP ha soltado la gilipollez (supongo que con Z de zapatero) de que permitir la despenalización del consumo de cannabis (solo defendida por IU, que por eso tiene muchos votos juveniles) sería cometer un genocidio.¡Cómo se puede ser tan animal para comparar el holocausto de Hitler o las masacres de Stalin, Mao o Polpot por hablar de genocidios conocidos del siglo XX, o lo que hizo el Imperio español en América y la Inquisición católica en Europa con quienes tenían otra forma de pensar o vivir, con la libertad de personas adultas para disfrutar o dejar de padecer dolores por medio del uso de una sustancia que, sin tener que llamarla beneficiosa si no quieren, como es la marihuana o el hatchís alivia y tranquiliza!. Algo que miles de artistas (hace poco lo decía en una entrevista Barceló, pero es que a nadie le parece raro más que a los hipócritas que la gozan en privado pero presumen de virtudes públicas), profesores de gran prestigio, como Savater, y la mayoría de la juventud sin prejuicios saben que, sin ser inofensivo, porque hasta respirar es tóxico (el oxígeno abrasa las células y produce radicales libres: ¡qué barbaridad!, radicales y además libres) y no digamos comer las porquerías llenas de grasa, conducir automóviles asesinos, o tragarse sus emisiones pestíferas, beber todos esos productos llenos de conservantes y colorantes, además de las alcohólicas, follar sin condón, etc. es decir, vivir la vida misma, con más placer y menos dolor. ¿por qué no prohíben todo menos la misa con comunión diaria y el robo y la mentira políticas que tanto practican los representantes conservadores?.
Por otro lado, en Holanda, donde los derivados del cannabis pueden ser consumidos en algunos cafés autorizados, un juez ha evitado que fuera cortado un maltrecho y casi seco castaño que simboliza aún las ansias de libertad de aquella adolescente judía llamada Anna Frank que, escondida en un ático de enfrente hasta su arresto y envío a un campo de exterminio nazi (aquello si que fue un GENOCIDIO: cuando a un pueblo o parte de él se lo conduce por motivos de raza, religión o ideas a su exterminio), miraba cada día crecer y florecer viendo pasar la vida con su cambio de follaje. Anna de la que ahora se hacen hasta musicales sin por ello llevar a la reflexión de mucha gente que sigue basando su vida en prohibir la vida de los demás, perseguir a los disidentes, llevar a la gente a guerras que no desea ni les atañen los intereses económico-políticos que en ellas se dirimen, mentir a sus representados y gobernados y todas esas auténticas encarnaciones del mal en la Tierra tan vigentes entre las gentes "de orden" o sea los conservadores tipo PP aquí o P. Republicano allende los mares, no sabía que estaba dando una lección de libertad escribiendo sus intimidades.
Las dos noticias no parecen tener relación mas que por la palabra GENOCIDIO, utilizada demagógicamente y con la hipocresia habitual por una diputada de derechas y la representación del deseo de libertad que ese árbol achacoso nos presenta cuando se estaba llevando a cabo un genocidio de verdad y contra el cual nunca se hizo lo suficiente para evitarlo. ¡Que se vayan a hacer puñetas los prohibicionistas y nos dejen en paz!.

MADRID NO EXISTE (cap.1)
La ciudad no existe. Pero su sombra azul se despereza y alarga las arácnidas patitas quejándose de dolor de cabeza, ojos legañosos y aceras aún sucias de sangre y vómito del fin de semana. Tres o cuatro mujeres murieron de asesinato natural, pinchadas en el vientre treinta veces, quemadas con ácido y gasolina, atropelladas, vapuleadas a golpes de puño y bota por sus maridos amantes, sus amantes novios o sus ex-amados novios, esposos o amantes que encontraron más fácil desahogar su bilis rabiosa de arrogantes machitos heridos en el cuerpo que habían profanado mil veces, mintiendo "te quieros" y hendido con su podrido pico de vitriólico esperma, sudorosos, borrachos, quizás incluso cariñosos un día de cumpleaños, o aquel lejano instante en que juraban "eterno amor". Mucho más fácil ahogar el propio miedo, la impotencia y el desvalimiento emocional en sangre y fuego de la otra, de aquella tan tierna que reía, la muy traidora seguro que se reía de mi y no conmigo, cuando le dije que sería "mi reina siempre, sólo mía y de nadie más", mientras ella asentía con aquella dulzura, seguro que impostada, ... la muy... seguro que me era infiel... y eso se paga con la vida". Mucho más fácil es hendir el hacha en su cráneo como un sexo brutal, "eso les gusta a ellas ... que las fuercen, las posean con violencia, las tomen por detrás y las rompan, haciéndoles gozar aunque se quejen."
Muchísimo más fácil demostrar quien es el amo, el patrón de la casa, por más que en familia digan que es ella, la jefa del hogar, mirándola con furia, apretando los dientes y llamarle cariñosamente "puta" al oído, al follarla, para que sepa que el hombre, el macho, el bruto más civilizado es capaz de disimular cada día ante el resto del mundo un amor invisible, siendo de hecho y de derecho, lo digan o no las malditas leyes modernas, quien ordena y manda, señor y dador de vida... o muerte. Antes de que me deje, antes siquiera de que lo piense o lo sueñe, lo consulte a sus amigas o a un"asesor legal" de cualquier tipo, un maricón o una bollera que le aconsejen dejarlo. Antes de que dude, la mato. Es mi mujer. Mía y de nadie más. No estará libre nunca más para hacer lo que quiera, para irse con otros. ¡No! Nunca nadie meterá su sucia polla donde estuvo la mía, a no ser que sea en una maldita puta. Y yo no tengo por pareja a una zorra. Si ella quiere serlo, si quiere irse de mi, escapar de mis brazos, dejarse joder por otros, no puede vivir ni un día más. El amor es eterno y hoy es el día del juicio final. Su castigo, la destrucción total. No hay perdón, ni olvido. Porque me ha humillado con solo pensar que podría escapar de mi poder absoluto, que podría llevarse a mis hijos con otro tío que se hiciera pasar por su padre. ¡Mis hijos! Habrán de morir también para que sepan que su padre los quiere tanto que no los dejará vivir en este mundo con una puta y un cabrón, haciéndose pasar por su falso padre. Antes muertos que descastados. La arrojaré por la ventana, la destazaré y luego, si hace falta, me mato yo también.
Mucho más fácil que pedir perdón, que olvidarse del fracaso natural del amor romántico, que tragarse los embustes de la Iglesia y de todas esas tradiciones que cuentan que "vivieron felices y comieron perdices hasta el resto de sus días" Mucho más fácil que decir "lo siento, creo que nos equivocamos, que fue un error lo nuestro y aún podemos enmendar lo hecho y reanudar nuestras vidas en otro punto, para ver si la próxima vez tenemos más suerte, o cuando menos no hacemos sufrir a nadie."
La ciudad no existe si no es como un lío de relaciones violentas, de humillaciones y condescendencias para evitar ser víctimas del poder execrable de ellos, los de siempre, ya se sabe, aquellos que mandan por las buenas o por las malas, los que se erigen en presuntos líderes del honor y se pretenden héroes con capacidad de martirio para los otros. Esos que matan a un extranjero por que no les cae bien su color o su acento, lo dejan parapléjico o lo queman vivo, quienes están en posesión de la verdad absoluta y del privilegio de los valores supremos: Dios, la Patria y la Raza. Tres entelequias que les suenan bien porque las aprendieron de niños en la familia, la escuela y la iglesia y a base de humillaciones, que ellos llaman disciplina y severa obediencia, temor de dios y orgullo de ser lo que son, sea lo que sean, han hecho crecer con himnos y consignas guerreras hasta el punto de ebullición, ese en que crece la emoción con adrenalina y se ciegan los pensamientos racionales, el límite de catástrofe en que un animal ataca o huye, pero que al punto de racionalización cruenta no se permite escapar y pone todo su embite en la punta del puñal o la garrota.
Los he visto tantas veces, incluso yo mismo he sentido ese arrebato a veces y tenido que controlarlo, si no es que he optado por la huida. Pero un valiente no huye, muere en la lucha o vence. Es decir, cuando toda razón es vana, se convierte en un asesino, se aboca al precipicio absurdo en que no hay paso atrás. Y una vez que se mata... ¿podrá mirarse en un espejo y reconocerse humano?. Aunque quizás no le importe. Tal vez nunca se arrepienta.
Pero, en esa existencia de calles apagadas que van despertando en un amanecer de tontos en automóvil, de voces gritonas en altavoces de radio y malas noticias en todos los informativos, de madres cansadas que despiertan a sus niños para ir a la escuela y padres cabreados porque han de lidiar un día más con la vida, tan aburrida y dura en el tajo o el despacho, los trenes llevan sardinas y los autobuses caballas, el río metálico de cláxones tartamudea entre luces verdes y rojas y las fuentes de las plazas escupen chorros de envidia para asustar a los pájaros negruzcos y las palomas cojas.
No obstante, entre toda esa mugre vocinglera y cutre, en el marasmo de anécdotas sutiles, allá donde se cruzan lo caminos de la gente y se producen frases categóricas o negocios minúsculos hasta la hora en que abran los bancos y las bolsas que manejan el cotarro verdadero, siempre hay una risa inaprehensible, un sueño lúcido pero improbable, una frase amable, aunque sea falsa, un gesto cortés de una antigualla que cree aún en las palabras.
Todo lo demás son en realidad recursos del poder, miedos convertidos en retóricas, voces del sistema que maquina siempre con mecanismos de intercambio ficticio, con imágenes falsas en las que los pobres ven reflejado su candor o su malicia y los que están detrás del azogue plateado y transparente un tobogán de pasta, una montaña rusa sin final donde el pánico controlado extrae vuelta tras vuelta los cuartos y las vidas de quienes llevados por el subidón adrenalínico del día a día, al extasiarse de su autosatisfacción imaginaria, producen en el mercado un flujo goteante de sus entrañas que rellena a cada instante el inmenso embalse azul de las cuentas corrientes de sus amos, los que gobiernan este sinsentido social, esta cochambrosa ruina de civilización mediocre en sus principios y cruel en sus métodos de progreso, que está cada vez más cerca del caos, pero que se cree, por la ilusión falaz que promueven las comunicaciones protocolarias, capaz de llegar desde el infierno hasta la nada, ese lugar de paz en que descansan tranquilos los políticos y los banqueros.