Recomendación de un libro-comic-enciclopedia: Bienvenido al mundo, E. Universal Clismon de Miguel Brieva. Se pueden ver algunas ilustraciojnes en mi otro blog "El Metronauta", donde sin embargo se me olvido poner el nombre del autor. Aquí voy a reseñar un par de definiciones para que comprendan porqué no deben perdérsela.
RELIGIÓN: 1-conjunto de creencias que pretenden explicar el porqué del universo y la vida humana mediante un relato (cuento, poema, chascarrillo) arbitrario cualquiera al rango de verdad absoluta e incuestionable. 2- sistema de poder derivado de las anécdotas y ocurrencias que en cada grupo humano se le atribuyen a dios, el amigo invisible que el Hombre mismo creó durante su atribulada infancia histórica.
SICÓPATA: especialista en hacer el mal. En no mucho tiempo será una licenciatura mas.
TUNA: agrupación musical universitaria constituida fundamentalmente para ser odiada.
PROPIEDADES: conjunto de objetos a los que uno acaba perteneciendo.
HUMANO: condición ocasional que alcanza una persona de vez en cuando, si le da el punto.
ESTUPIDEZ: uno de los principios rectores de la humanidad.
Y así un montón más....

No sé porqué llaman sepia a este color de barro canela
de las fotografías viejas.
las sepias no son bichos ambarinos
sino bellos calamares tornasolados
de brazos cortos y espaldas anchas
que parecen semáforos marinos multicolores.

Cuando tienen miedo
cuando desean
cuando se unen unos a otros para bailar
cambian de color como las centellas
relampagueando en el líquido salado que tragan

parecen felices pájaros suaves
que flotasen hacia atrás
aleteando con dulzura de cisnes.

Escupen tinta, es verdad,
si temen un peligro inminente
se disfrazan de nube y huyen.

No son de color sepia
sino arcoiris del mar.

Duda ha de ser su nombre
toda certeza es asesina,
angustia es la espera inocente
fe, una condena a la ignorancia

El espíritu se hace sublime al soñar
se banaliza en la montaña de la certeza,
la imaginación es un poder virtual,
la seguridad pena de muerte.

No puedo saber si existes
sólo sentir misterio, inane,
y esperarme lo peor
para no decepcionarme al final.

La duda es infinita
pero quienes aseguran su futuro escrito
sólo creen en sí mismos,
se proyectan en el Tiempo
y se miran en un espejo de terrores
para poderse asegurar la eternidad.

¿Qué es lo trascendente
creer o sentir
morir para ser después
o vivir ahora?

Digo "ilumíname, señal del cielo"
y una luz que llega a todos me abarca.

Más allá de las estrellas
alguna inteligencia inútil
se baña con mi risa
y se mece en las imágenes repetidas.

Polvo de quarks, soplo quintaesencial
las fuerzas elementales no saben nada
pero actúan muy despacio,
como si estuvieran seguras de triunfar.

C, H, N, O, laberinto de ecuaciones
retorcidas para respirar y agua
Calor, tensión y un montón
de casualidades causales.

¿Donde estás, Duda, cuando más te necesito?
Habla.
Matemática demente, la música,
el caos se organiza en orden fractal,
los números son la prolongación de nuestros dedos
rascando la Duda
explicando la Nada Eterna.

Zen sin memoria
inmarcesible océano de dudas
Toc, Toc, ...
Despierta ya,
Mudito.
Te estoy esperando desde el Bigbang.

"La insensatez es sólo falta de imaginación" (Hermann Broch,1913, Los inocentes)

Hay hombres que presumen de patriotas
encandilando masas ignaras bulliciosas
con banderas rojigualdas
y reivindicación de sangre derramada vengativa.
Acusan al contrario,
al que las urnas hicieron ganador electo,
de traicionar valores insensatos,
como la guerra, la nación, la fe o la raza del país del toro.
Mientras hurgan la pus de las heridas
remueven la mierda en las esquinas
se inflaman con gritos estentóreos de soflama ingrata.
Son los que nunca quedaron contentos
si no tenían poder absoluto para corromperlo todo absolutamente,
son los nostálgicos del gallardete y la lanza encaramada
de atravesar moros y dragones no cristianos.
Aquellos cuyos negocios nunca fueron tan bien
como al tener esclavos hambrientos por las calles
y jóvenes negras en puticlubs de carretera.
Los que el domingo salen de misa
con la mujer y los niños y se van al bar
de aperitivos con sus trajes de diseño
y luego, en su berlina niquelada a un chalet
con zona deportiva, piscina y algún árbol a lo lejos.
También quienes tienen un empleo bien seguro y bendecido por su dios cristiano
con fondos invertidos en la Bolsa para poder mirar tranquilos su futuro.
Mujeres jubiladas o viudas que arrastran frustraciones
y viejos machistas que nunca pegaron bastante a los hijos,
pero ahora sacan al parque a unos nietos a los que no comprenden.
Están también los dirigentes patrioteros de las masas
que empezaron su carrera en los negocios del partido
y los que hicieron sus negocios a partir de sus poltronas.
Sobre casi todos ellos pesan sospechas nunca confirmadas
de sucesos que ocurrieron pero han sido bien pagados.
A todos parece preocuparlos la patria desunida,
el poco castigo impuesto a asesinos de baja estofa,
la quiebra fraudulenta de los inversionistas,
el alza brutal del precio de los pisos que acumulan,
el agua que no llega hasta sus regadíos y campos de golf,
la discriminación positiva de mujeres y la racial de sus compatriotas
por parte de esos sucios extranjeros que llegan en patera.
la conexión extraña de un teléfono-bomba en una bolsa
y la dinamita utilizada que no cuadra con sus planes,
la división apologética de una España imaginaria
y hasta el olor de las sábanas de un preso amortizado
al cual tampoco ellos supieron condenar en su momento.
Ahora, estabán buscando mártires de nuevo
y les salen dos pobres inmigrantes acostados
que no han colaborado nada en el concierto.
Les gustaría ver quemadas sus banderas en la calle
que se atacasen las fronteras interiores con acuerdos,
pero a lo más que llegan es a intentar mezclar las churras y merinas
para inventar historias increíbles.
Quien fue su líder bigotudo
perdió su crédito al unirse a un par de tontos mentirosos
se descolgó del éxito político
al traer la guerra del infierno al purgatorio hace 3 años
y los inútiles sucesores no atinan
a encontrar la línea del poder, de forma moderada.
Están jugando con fallas peligrosas
convocan fantasmas ideológicos antiguos
envidan con farsas y maldades engañosas
pretenden dividir los campos españoles
entre amantes de la patria y enemigos
como ya intentara no hace tanto el pequeño señor del bigotillo.
Les gusta, no hay más que verlos, el clima de la bronca
y la soflama demagógica patriótica,
la acusación de criminalidad a todo aquello
con lo que no están de acuerdo
y tener en sus manos los negocios
para ser ellos los que vendan y compren los terruños,
las acciones de empresas y las putas ilegales.
Pero han de tener mucho cuidado
porque debajo de su verbo y su bandera
está un amigo incómodo acechando
Con tremendo carisma inesperado
que arrebata masas e inflama el odio despertado
los sacará a la calle a sangre y fuego
como la Historia muestra que ocurrió primero
Los pondrá en el tiro de caballos
para arrojarlos a sus patas, luego.
Esos idiotas que aún juegan con el fuego
sin haber aprendido nada de las masas y el poder de los jefes carismáticos
no comprenden el sentido histórico del miedo,
la afición grotesca del insulto coreado,
lo difícil que es cambiar mentiras evidentes por palabras ciertas
una vez que el cielo se ha juntado con la tierra
y la violencia se convierte en guerra santa o cruzada por la Nada
La ironía de entreguerras alemanas
con aquel loco farsante elegido presidente
y comenzando la debacle apoyado por los suyos
entusiastas seguidores patrioteros
enviscados y violentos de pardos uniformes arios
tanques, bombas, campos de exterminio e inmoralidad suprema
comenzaron agitando sus banderas nacionales
y gritando mentirosas consignas iracundas
hasta que un monstruo infame y degradado
arrebató las astas y la voz cantante de sus socios
y entonces, fue demasiado tarde ya, para detenerlo.

AQUELLOS POLVOS, ESTOS BARROS.
He hablado en algunos artículos del "compromiso de la Transición" como si estuviera de acuerdo con aquello o, al menos, lo asumiera como "mal menor" de la democracia. Pues bien, ésto último está más cerca de mi sincera verdad.
Aquello fue una verdadera chapuza (que, como dicen los evolucionistas de los ojos, salió bien por chiripa, pero funcionan) bastante repugnante entre los postfranquistas monárquicos y las oportunistas élites de los partidos eurocomunistas, socialdemócratas, nacionalistas y neoconservadores reunidos todos bajo epígrafes de demócratas.
Allí estaban los suaristas y la corona, que veían inviable mantener la peste franquista, muerta la rata fundacional, y buscaban una salida que garantizase pasar al rango europeo con el menor trauma civil posible. Invitaron a Felipe González, un ambicioso abogado sevillano que había conseguido meter en cintura y controlar al dividido PSOE del exilio y del interior en Suresnes. Y estaba Santiago Carrillo, un astuto postestalinista que comprendió en su exilio, pero bien informado desde el interior por clandestinos y públicos dirigentes obreros e intelectuales que daban la cara aquí, que era necesario negociar incluso con el enemigo, siempre que éste no fuera la bestia negra Franco con quien se odiaba a muerte mutuamente. El PCE de Carrilo estaba depurándose de "intransigentes" tras la respuesta a la invasión soviética de Praga y su entente con el italiano Berlinguer con quien había inventado una vía eurocomunista en respeto a las instituciones democráticas. Aunque no podía deshacerse de Pasionaria, muy estalinista ella pero vieja y reconvertible su imagen pública en la de la vuelta del exilio a la patria, lo que era exigido en círculos demócratas europeos para "normalizar" España. Recuerdo los cánticos de aquellos días "Si, si, si, Dolores a Madrid, que Carrillo ya está aquí", después de su detención y puesta en libertad por Suárez.
Éste, antiguo jefe del Movimiento Nacional franquista, y sus monárquicos asesores juancarlistas jugaban partida doble en una sóla mesa, porque había dos superestructuras políticas de poder futuro en la palestra opositora. Primero fue la Junta Democrática, organizada por el PCE y la mayoría de los grupos políticos activos en el interior, embriones de partidos democráticos burgueses, nacionalistas y los monárquicos donjuanistas (el padre del actual rey, exiliado en Portugal). Contaban con toda la estructura e infraestructuras comunistas y de las ya casi públicas Comisiones Obreras, Coordinadoras barriales y regionales, que nos estábamos descubriendo en los lugares de trabajo, estudio y calle. (Recuerdo los últimos meses del 75 y el año 76 entero, llenos de debates y efervescencia política, cuando salimos, a pesar de que las leyes aún nos llevaban a juicios por ello, a la luz pública, diciendo en los centros de trabajo, las universidades y las asambleas de barrio "Me llamo Tal y soy miembro de Comisiones Obreras. Lo digo para que todos lo sepáis, incluidos los chivatos, los empresarios y la policía, porque ha llegado la hora de empezar a ganar la democracia en cada sitio por nosotros mismos. Si nos detienen, esperamos que vosotros nos defendáis".
Luego, el PSOE, que no tenía apenas estructura militante en el interior de España, ni sindical, ni barrial, más allá de un puñado de intelectuales y simpatizantes, jugó fuerte para establecer sus poderes frente a su futuro competidor comunista, al que esperaba superar en votos con campañas propagandísticas, que eran entonces financiadas por socialdemócratas alemanes y suecos a través de fundaciones y donantes opacos. Porque el PCE le superaba en militantes e implantación en todo el país, pero especialmente en zonas obreras que tenían que ser en un principio su objetivo de voto.
Así que, Felipe González, inexplicablemente para la mentalidad de entonces (se dijo que los enviados del régimen le hicieron promesas por dividir la oposición), no entró en la Junta Democrática y constituyó con unos cuantos democrata-cristianos y algunos grupúsculos segregados del PCE un engendro sin bases que se llamó Plataforma de Convergencia Democrática, según se dijo después porque algún enviado del franquismo le pidio que no se mezclara con los comunistas si quería pillar cacho cuanto antes. Recordemos que en aquella época, desde los republicanos a los restauradores monárquicos de Don Juan que pretendían restaurar a éste porque veían a su hijo Juan Carlos, que había jurado fidelidad a los principios de Movimiento y lealtad a Franco, demasiado pegado por su educación en Madrid a los fascistas del antiguo régimen hasta el punto de que era llamado popularmente "el pelele" y tenido como continuador del franquismo por todos. En una encuesta de mayo del 77 (Silvio Mtnz. Turión y Julio Feo) de la que 3 respuestas entre 100 no se hicieron públicas, éstas daban un 75 % de preguntados como republicanos y sólo un 25 % monárquicos). Un estado de opinión que estuvo en el aire hasta que el 23-F del 81 cuando, al ver al rey Juan Carlos vestido de uniforme pedir a las tropas que se retiraran a sus cuarteles, a pesar de la ambigüedad con que contaban los golpistas como el general Armada, que asumió todo el marrón al comprender que se había quedado con el culo al aire, se ganó al pueblo español y los demócratas en general, al poder respirar en paz. Aquella noche muchos nos pasamos a la clandestinidad de nuevo y respiramos, aún con muchas dudas por supuesto, cuando vimos en la tele el famoso discurso del rey.
Pero siguiendo con la primera etapa de la Transición, Felipe González fue un político muy ambicioso y con visión de futuro al que Suárez y los enviados del rey pidieron que se pusiera de acuerdo con Carrillo, puesto que no había forma de democracia que pudiese ser aceptada con exclusiones al ver que las movilizaciones en la calle seguían siendo diarias, frente a la represión policial y los ataques fascistas continuos, las protestas reivindicativas obreras y estudiantiles, nacionalistas y de los barrios populares sin cesar, en las que siempre participaban de una u otra forma el PCE y otros muchos grupos a la izquierda que no consentiríamos quedar fuera del proceso electoral, ya que aunque no nos tragáramos la transformación repentina del régimen queríamos participar en la vida política para defender nuestras opciones legalmente.
Suárez legalizó en semana santa el partido de Carrillo con gran escándalo de los generales franquistas que protestaron, algunos dimitieron y acusaron de traidores a los pactistas. González terminó por aceptar la extensión de legalización a todos los partidos y sindicatos, no sólo los grandes como en principio pretendían, y todos ellos se unieron en una Platajunta que negoció con los postfranquistas una maniobra incruenta para ambos que acabaría conociéndose como "la Transición a la española", en la que se dejaban sin juzgar los crímenes cometidos por todos los franquistas, las torturas, las injustas condenas de cárcel a los opositores, las operaciones fraudulentas de las familias franquistas e incluso el propio proceso de transformación de una monarquía elegida a dedo por un dictador sanguinario en otra de corte constitucional, sin hacer depuraciones de culpables, ni limpieza en las fuerzas represivas.
El resultado conseguido con una ley electoral promulgada por los que tenían que ganar, la UCD, que era un amasijo de neofranquistas vergonzantes y neodemócratas sin currículo en mogollón, sólo para garantizarse el poder y que entraría en crisis en cuanto hubo democracia, pero que consiguió, según la cocinita de Martín Villa (ministro del Interior al que Peridis sacaba siempre con una olla) el 35 % de los votos, el PSOE el 29 % y el PCE el 9% y la AP de Fraga sólo un 8%. Mediante el sistema mayoritario de recuento (d'Hont) fueron 165, 118, 20 y 16 diputados respectivamente, lo que permitía a Suárez imponerse a los más recalcitrantes y a González mojar la oreja a Carrillo, el cual esperaba mucho más con su tradición de lucha, lo mismo que Fraga de los franquistas.
Entre ellos y en secreto, dejando fuera al mismísimo profesor Tierno Galván, cocinaron la Constitución y acordaron callar sobre los asuntos delicados, que unas heridas abiertas y sin cicatrizar aún, tenían entonces los españoles. Como todo iba en el mismo paquete no había manera de separar la monarquía restaurada en la figura de D. Juan Carlos, el laicismo mesurado pero con mención eclesial católica, las libertades cívicas fundamentales y las autonomías sin desarrollar, etc etc que llevaron a que en sitios como el País Vasco y Navarra menos de un 50% votase el texto y que en general sólo una tercera parte de los españoles dijera SI al conjunto, unos por unas cosas y otros por otras. Aunque ahora todo el mundo se reclama de la Constitución.
TREINTA AÑOS DESPUÉS
Pasado el tiempo y perdonados los pecados de los criminales, cuando la memoria histórica, sin embargo, exige reparación sentimental como enterrar a los muertos de los arcenes para cerrar las heridas de sus deudos, aquellos que se libraron de pagar sus crímenes se enfadan porque los cadáveres desperdigados piden descansar en paz en una tumba donde llevarlos flores. Esos que fueron perdonados por los demás españoles para transigir y vivir en paz y democracia se obcecan ahora y se niegan de forma egoísta. No quieren quitar los nombres franquistas y las estatuas y placas ofensivas de las calles y plazas, se quejan de que se trate de revisar procesos y rehabilitar presos que lo fueron por defender valores y derechos humanos. Y ante otras heridas, que nos duelen a todos hay que decir, se oponen a entrar en negociaciones políticas que sirvan para dar otro paso más en la reconciliación y la paz sin terror ni a dictaduras ni a pistoleros asesinos.
Aquellos gobernantes fueron y serán muy polémicos y vituperados por los descontentos que todo proceso deja, pero tenían que cumplir un papel de estado, entre sus propias mezquinas ambiciones de poder y la presión de la calle. Cumplieron con cierta mediocridad, pero con coraje evitaron otra guerra entre españoles. Y en esa continuidad está hoy el presidente Zapatero, con sus miserias y sus fallos si, pero frente a él tiene a una corte de estúpidos o miserables pseudodemócratas llenos de codicia por los negocios del poder que crispan los ánimos guerracivilistas cada vez que se sienten incapaces de acceder al gobierno por las buenas, o lo pierden a causa de sus errores, mentiras y conspiraciones fallidas.
¿Es que no tienen ni conciencia ni consciencia esos señores? ¿Porqué buscan siempre la confrontación, aquí y en Irak, se llenan la boca de frases vacías o improperios para cubrir su falta de coraje ante los problemas de verdad y su inutilidad como gobernantes más allá de hacer negocios especulativos y pegarse al líder mundial más tonto de todos los tontos?
¿Es que creen que fue fácil para nosotros aceptar que no se juzgaran a los asesinos, torturadores y ladrones, muchos de los cuales eran conocidos, algunos militares o policías, guardias civiles y políticos responsables de barbaridades en todo el tiempo anterior (como Fraga "la calle es mía" decía, ministro durante la represión y asesinato de los obreros vitorianos y de muchas otras huelgas), de aplastar violentamente a la oposición por defender su pan o sus ideas en los últimos años del franquismo, juicios sin garantías con tortura en la DGS (hoy sede del gobierno regional) y las comisarías, por parte de conocidos personajillos que luego siguieron haciendo carrera en empresas privadas y partidos de derechas, las condenas a garrote vil y fusilamiento pronunciadas por jueces fascistas que siguieron ejerciendo años y años, etc. Yo conocía a varios torturados y a un par de asesinados en plena transición. Incluso estuve en manifestaciones en que nos disparaban y algunos pobres jóvenes cayeron muy cerca de mi en la Gran Vía. A una amiga, Yolanda González, que vivía en casa de mi hermano, la secuestro un comando fascista de policías y pistoleros de Fuerza Nueva y la mataron en Aluche; porque era vasca y se vanagloriaba de serlo, la acusaron de etarra, lo que se demostró sin ningún lugar a dudas que era falso y que nunca había tenido contacto con esa organización, pero sus asesinos están en la calle ya hace muchos años, a pesar de que se fugaron y que para que se iniciase la investigación tuvimos que presionar con la recogida de cientos de miles de firmas entre las que estaban políticos e intelectuales de todas las posiciones políticas, además de personas normales. Ella no pudo cumplir sus 20 años llenos de entusiasmo por cambiar esta sociedad por otra más justa, como tantos otros muertos en la calle o en despachos de abogados como los de Atocha, fábricas como Citroen de Vigo, Seat de Barcelona, Vitoria, Getafe, etc. Y nos tenemos que aguantar la rabia cada vez que la derecha aún victimiza su papel para no avanzar un paso más en esta España atribulada por los rencores y las envidias de siempre. Cuando los familiares de las víctimas de ETA se acuerdan de sus muertos, quienes los comprendemos estando en otro lado, nos acordamos de los nuestros también y exigimos a los vociferantes que se calmen y piensen en un futuro para todos, todos. Y, los que son responsables al habernos metido en una guerra ilegal e injusta de las muertes y del peligro de los otros atentados y no supieron arreglar el laberinto vasco cuando gobernaban, lo menos que podrían hacer es callarse y contribuir al entendimiento pacífico.

CORTINA DE HUMO (Tapar mentiras con mentiras)
Toda la campaña actual del PP contra el Gobierno por el asunto "deJuanaChaos" no es más que una enorme cortina de humo para que la "amenaza ETA" y la "sagrada venganza de las víctimas" ocupe todo el lugar en la prensa y en las vapuleadas mentes del pueblo español, como ya hicieran Bush y sus secuaces con el tema del terrorismo que amenazaba USA con armas de destrucción masiva, y que había que destruir en Irak lanzando una conveniente guerra contra Sadam Hussein. Los cabezas pensantes del PP están tratando de tapar la realidad del Juicio del 11M que demuestra cada día que mintieron y que su santa ira antiterrorista oculta sus verdaderos intereses de poder. Odian al PSOE y a Zapatero por haberlos dejado en ridículo ante el mundo.
No comprenden siquiera que eso, si tuvieran un poco de humildad política y una ética de la responsabilidad, es mucho mejor que el pantanal bélico en que aún están los norteamericanos (más de 3.000 soldados muertos y decenas de millares heridos, por no hablar de los centenares de miles de iraquíes civiles asesinados) por dejarse arrastrar por una pandilla de mentirosos puestos en el poder para incrementar los beneficios de las grandes compañías armamentísticas y energéticas: Los estadounidenses y sus aliados estratégicos perderán con toda seguridad esta guerra, como ya les ocurrió en el Vietnam, donde también querían imponer una "democracia" a su gusto, pero no así las grandes empresas que los surten de armas y sistemas de seguridad en todo el mundo, ni las que fueron a "reconstruir Irak" y en cuyos consejos de administración estaban el vicepresidente Cheney, Wolfovich, Rumsfeld, Rice y muchos otros del propio gobierno que encargó la guerra. Esas van a seguir ganando dinero cada día que continúe con la sangre de las víctimas y sus asesinos.
Tras la guerra de Vietnam, los dirigentes belicistas comprendieron que había que ocultar la verdad, el drama de los cadáveres en sacas y a los mutilados física y psíquicamente, embelleciendo su arrogante poder y mostrando un enemigo cruel capaz de cualquier cosa si ellos no se lo impedían. Algunos sacaron lecciones, otros no. Es decir, no estan interesados en esa clase de lecciones que los muestre como perdedores; por eso dicen apoyarse en Dios, que habla con su presidente en persona para guiarlo, y se sienten capaces de seguir dando cabezazos contra un muro que no pueden derribar. Han conseguido lo contrario del propósito inicial, que era debilitar al terrorismo integrista islámico mundial, y ahora AlQaeda se sigue riendo de ellos y nos amenaza a todos por su culpa.
Mintieron ante todas las cadenas de televisión y la prensa sobre la realidad de las armas de destrucción masiva con un descaro que, si tuvieran el más mínimo pudor ético, les obligaría a dimitir y esconderse y a sus paisanos a exigir el "impeachment" de todos ellos. Sus métodos de secuestro, torturas y asesinatos se pueden ver en Guantánamo, pero eso sólo es la punta del iceberg. En los juramentos que hoy vemos de sus declaraciones antiterroristas se puede apreciar claramente (sin ser psicólogo de gestos, siquiera) como mentían a sabiendas, para pedir el poder de masacrar con su imperial ejército a quien se les pusiera en gana. Y las disculpas que ahora dan sobre "no se podía saber... todo el mundo creía... etc." son pura filfa, que no justifica nada más que su suicidio político inmediato, incluso de los que se han retirado, como Aznar, para no volver a hablar ni una palabra más en público por mentirosos. Pero siguen forrándose dando conferencias en las que se declaran "inocentes" porque no sabían lo que todo el mundo.
Por eso este país se oponía a la guerra, ya que o somos más listos que ellos o simplemente tenemos más vergüenza. Y, en cualquiera de los dos casos, su papel resulta despreciable. Aquel gobierno de Aznar, con Rajoy de segundo, Acebes en Interior y Zaplana de portavoz, cayó democráticamente y todos esos conspiradores de pacotilla se quedaron tan pasmados que han sido capaces de reaccionar y siguen dando caña, cuando lo que tendrían que hacer es irse todos a sus malditas casas a contar mentiras a sus nietos, tralará...
Incluso, la ínclita Esperanza Aguirre, una de cuyas consejeras, Elvira Rodríguez, fue ministra de Aznar y ahora sigue con el uso de métodos conspirativos en Transportes y acusa a los trabajadores del Metro de Madrid de sabotear los trenes, los cuales se averían continuamente por falta de mantenimiento, para que los usuarios nos enfrentemos a ellos, mientras se dedican a inaugurar bonitas estaciones nuevas cada semana. Pues bien, la actual presidenta de la Comunidad discutía conmigo mismo en los preliminares de la guerra de Irak, con el insólito argumento, una vez se quedó sin respuestas frente a los míos que no eran otros que los de todos los demás pacifistas españoles, que "si lo decía el presidente Aznar, ella lo aceptaba como guay". Y se quedó tan fresca aunque le vaticiné que así perderían las elecciones. bien es cierto, que cuando un año después se lo recordé , ella dijo tranquilamente "pues si dijiste eso, acertaste". Ese fue su balance político.

Además, todo el mundo sabe que también mienten los del PP cuando niegan que dieran trato especial a etarras, incluso con sangre en sus manos, y que al mismo "deJuanaChaos", que hoy prefieren ver morir de huelga de hambre en una curiosa forma de compasión cristiana, le redujeron la pena por escribir un libelo proterrorista. Simplemente, está en las hemerotecas y archivos de TV, pero gritan y se manifiestan insultando y amenazando a un gobierno que actúa políticamente, haciendo lo que considera mejor para llegar a la paz vasca. Tal y como ellos habían intentado seguramente con peor fortuna y acierto, porque durante el tiempo de Aznar hubo más de 70 asesinados por ETA y conversaciones con sus enviados.
A casi todos los socialistas, igual que a los populares y a cualquier persona con conciencia y memoria, les repugnan muchas actuaciones políticas que se llevan a cabo, pero se sienten responsables y tiran para delante. No creo que al presidente Zapatero le haga ninguna ilusión ver al execrable deJuanaChaos reirse junto a sus coleguitas de las víctimas de sus acciones. Pero es necesario atraer a quienes tienen opciones radicales al terreno de la discusión en lugar de a la guerra permanente con ellos, porque con la confrontación bélica o policial se puede acabar con muchos militantes, pero nunca con las ideas que defienden y éstas siguen pariendo más militantes desde el martirilogio. Lo demuestra Irak, lo demuestran las franquicias terroristas de AlQaeda, lo demuestran Irlanda y el mismo País Vasco.
Es imprescindible integrar políticamente en el sistema a la disidencia, o la guerra fanática no tendrá fin. Porque siempre hay quien alienta desde ambos lados, con mentiras, mitos pseudohistóricos, sentimentalismos de terruño y con armas a buen precio. Y siempre sacan tajada los mismos.
Así pues, toda esa indignación por lo del terrorista en huelga de hambre es una cortina de humo formada por mentiras y rencores patrios para ocultar que el juicio del 11M, donde se juzga a los islamistas y cómplices, está mostrando sus otras mentiras y dejándolos en evidencia.
Esa "santa ira" vengativa está tocando a muchos españoles que no ven más que el dedo que señala la luna y no miran más allá al lugar de la auténtica realidad. Han salido a la calle junto a los mentirosos que los han estado engañando una y otra vez y contra un gobierno que ha dicho la dolorosa verdad respecto a la negociación del gran problema vasco que los otros no resolvieron, ni saben buscar soluciones que no sean de choque. Tal vez el gobierno de Zapatero se equivoque al acercar a su casa a un asesino, pero no engaña, mientras que el del PP hoy tan indignado lo hizo con cientos de ellos y miente cuando trata de ocultarlo con frases vacías muy emocionales.

Se trata pues de un falso debate inventado por manipuladores que conocen la sed de venganza existente en España contra los asesinos que se burlan de la democracia. Es una mezquina nimiedad discutir todos los pormenores de la vida emocional de un canalla que toma tintes de ordalía para exacerbar los ánimos del rencor. El problema vasco no depende de esa basura humana ni de la compasión humana por él. Es un asunto político donde ese peoncillo está jugando al gambito de caballo. Lo importante es la negociación imprescindible se quiera o no por españolistas y abertzales, para garantizar democráticamente que todos los habitantes vascos tienen derecho a votar sus opciones, dentro y fuera del sistema, constitucionales o no.
El rencor vengativo no hace patrias en un mundo que se enfrenta en el próximo futuro con retos mucho más graves que la ridícula obsesión nacionalista de unos y otros, pero en el que los políticos arteros siguen pescando en el revuelto río para sus propios intereses y los de quienes desde atrás se benefician del miedo. Esos sólo se interesan por el dinero que sale de vender soluciones técnicas contra el pavor y les vienen estupendamente el terror y los muertos.
Y lo que parece ahora claro es que a los del PP no les interesan los españoles (y mucho menos quienes se sienten vascos o catalanes, desde luego) sino el poder sobre todos ellos que los permita manipular el país y hacer buenos negocios. Saben que su actual equipo está amortizado si consiguen ocultar las mentiras del anterior y resquebrajar la confianza en quienes los sustituyeron por voluntad mayoritaria. Por eso los lanzan a destrozarse contra el muro de la realidad con los argumentos invertidos de sus propias acusaciones: Ellos, que nos metieron en guerra y fueron incapaces de solucionar el laberinto vasco, acusan a Zapatero de vendepatrias y traidor que cede ante el terrorismo y se entrega a ETA. Como su teoría de la conspiración, que tanto dinero ha dado a ganar a los que la propagandizaron estos años, es un fracaso ante la evidente realidad, se imaginan otra conspiración de ZP con ETA, para ver si mientras ellos se queman pueden incendiar el gobierno enemigo, con una mentalidad típica del terrorismo fundamentalista. Por eso no les importa montar numeritos desleales incluso fuera de España, en conferencias del gran mentiroso o con banderas ante las embajadas. No tienen el más mínimo pudor político porque sólo les vale ganar. Y, si pierden y no les sale bien su maniobra tratarán de liar a los españoles con una alternativa ya en curso: Esperanza Aguirre, que no deja ni respirar a la oposición de izquierdas en la Asamblea de Madrid. En la última propuesta de hacer un documento contra el terrorismo, su portavoz Beteta dijo casi literalmente "este es nuestro documento, si quieren unidad, apóyenlo; porque no vamos a cambiar ni una coma" Y no aceptó, sobre un tema como ese, ni una sugerencia de las que se hicieron. Y su vice, Ignacio González, que ya cuenta como segundo en la lista a las próximas elecciones, tomo la palabra por concesión de alusiones, fuera de turno, de la presidenta de la Asamblea sólo para insultar al gobierno de la nación y embarullar el debate. Y si los estudiantes se han asustado de lo que abuchearon al presidente en el Senado hace unos días, tendrían que pasarse por la Asamblea y ver que ese es el pan de cada día de los populares, que gritan, golpean las mesas y abuchean a la oposición, sin escucharla, en cuanto empiezan a hablar de algo que les parece mal.
Pues esa señora es la alternativa del PP. Alguien de gran carisma populista que cuenta con un currículum de instituciones tremendo, pero una calidad política tan mediocre que sus argumentos demagógicos suelen ser de nivel infantil. Pero ¿quién necesita un buen político cuando se trata de tomar el poder aunque sea aprovechándose de la defección de un par de vendidos como ya vimos hace unos años? Los viejitos a quienes da cine a 1 euro hasta las elecciones y asegura más si gana y les promete lo primero que le piden (como un ascensor en una estación de metro, salvar el régimen de acelgas en una residencia o cualquier otra cosa que le sea solicitada y de la que, por supuesto, se olvidará a los dos minutos), los subvencionados de las ONGs fieles al PP (a la del 11M no le ha dado ni un euro) y toda esa caterva de clientes electorales entre los que no se puede dejar atrás a los empresarios de la construcción y afines, siempre contentos con las políticas de ese gobierno.

ACERCA DE UN ASUNTO NADA TRIVIAL.
Hoy han trasladado al etarra de Juana Chaos, que estaba en el 12 de Octubre atado y intubado por su huelga de hambre, al País Vasco para evitar que muera y se convierta en un mártir para la causa separatista. Todos los estamentos del PP en la oposición o en órganos del poder (por ejemplo, el alcalde de Madrid, la presidenta de la Comunidad, etc) se han manifestado en contra de ese cambio (a pesar de que cuando estaba Aznar de presidente del Gobierno obró de manera parecida en una decena de ocasiones) por razones humanitarias, no porque se le perdonen los crímenes cometidos (unos 25 asesinatos) sino para quitar un arma de lucha a sus seguidores que esperan su muerte para achacársela a toda España.
¿Es tan duro y vengativo el corazón de la gente del PP como el de los asesinos, o simplemente se trata de llevar la contraria en todo lo que haga el gobierno actual, toda vez que cuando ellos estuvieron ahí también se habían dado beneficios penitenciarios y acercamientos así como otras reducciones de pena, para quitar hierro al problema vasco, permitiendo la salida de algunos asesinos etarras u otras medidas?
¿Piensan que los criminales se reirán de nuestra compasión ciudadana, sin querer darse cuenta de la superioridad moral que supone una acción humanitaria frente al belicismo siempre a la defensiva de los partidarios del lema "cuanto peor, mejor"?
Todo culpable debe ser condenado por sus crímenes. Pero hay un momento en que los problemas políticos que ocasiona la obcecación no llevan mas que a empantanarse en la situación y, si ello supone pretender mantener sin representación a decenas de miles de partidarios de una opción, estaremos cayendo en una falta de lesa democracia que habrá que solucionar con iniciativas atrevidas para que no haya motivos de protesta. Esas medidas es evidente que molestarán a los más recalcitrantes de ambos lados. Entonces, han de dejar de considerarse los problemas exclusivamente desde el punto de vista de lo obvio y moralmente válido para la mayoría, hay que buscar otros puntos de vista. Como todos los asuntos estancados, imposibles de superar de forma lineal, es preciso pensar en otro nivel de alternativas fuera del sistema, al modo en que Edward de Bono llama "pensamiento paralelo" y lógica fluida". Hay que buscar perspectivas que implican siempre riesgo de meter la pata e incluso de hundirse en la mierda hasta el fondo, pero ese es el riesgo de la política viva.
El "problema vasco" es demasiado obvio para las dos partes y por eso mismo ambas creen tener razón y no se mueven de sitio: los abertzales están por la independencia y matan por ella o, cuando menos, luchan en la calle, desobedecen las leyes del sistema democrático con el que no se sienten identificados porque se consideran marginados por el mismo, dadas sus aspiraciones que lo exceden al pedir un cambio no constitucional en las reglas del juego y hacen victimismo de sus encarcelados por acciones terroristas, etc.
Por la otra parte, el nacionalismo españolista no acepta tales presupuestos de independencia de una región que pertenece a España desde hace siglos y que una vez incorporados a la Unión Europea no tiene sentido desgajar, además existen cerca de un millar de víctimas de atentados terroristas que no quieren ver a los asesinos en la calle por un acuerdo político. Son muchos, incluso en el País Vasco, que se sienten discriminados por las políticas nacionalistas del Gobierno de aquella Comunidad Autónoma y no pueden entender esa obsesión separatista ni otras limitaciones.
Pero por algún sitio hay que romper el muro de la intransigencia que conduzca hacia un final del conflicto y que nunca satisfará a unos ni a otros, pero en la que el Gobierno de todos tiene la obligación de buscar caminos de solución. En política no se puede obrar siempre con el corazón, aunque los que presumen de ser cristianos deberían ser capaces de compadecerse no sólo de un asesino que podría morir por su propia obcecación sino de las posibles futuras víctimas que habrán de caer sin duda si el conflicto sigue pudriéndose y los terroristas vuelven a las armas una y otra vez.
No tenemos que creernos que exista tregua alguna, pero respiremos mientras no están matando, persigámoslos policial y judicialmente, pero intentemos a la vez otras vías sin echar más leña al fuego de la venganza. Esa debería ser la lección aprendida de nuestra Transición, cuando los que habían perdido la guerra y la postguerra, en que Franco y sus seguidores masacraron a cientos de miles de republicanos, que eran los que defendían la legalidad democrática de entonces, cedieron y aceptaron un pacto por el que no se juzgarían los crímenes de la Dictadura, algo que ahora parecen haber olvidado todos esos demócratas de nuevo cuño.

EL MIEDO

repentina tristeza de piedra
ahoga sin palabras mis sentidos
y la esperanza no existe
(fugaz como los besos)
si no es hundida en mi estómago de agua.

Atado a mi vientre
El mar
llueve un diluvio de misterios sin objeto
figuras recortadas en el aire
silencios esquemáticos
mientras
la terrible voz
enreda entre mis piernas
la seda de un capullo infecto.


EL FUEGO

Lleno de alegría, como la primavera
abre sus fauces, respirando las mañanas,
cubre de humo las hojas de los árboles
y se acuna en volutas,
como palabras.

Canta arrullos como bosques
metiéndose entre las cosas
con caricias de lágrimas,
viejo enamorado de las danzas.
Y si consume silencios
no lo hace por desidia,
es que aprendió
el respeto de las voces.
Se mueve por instinto
igual que el amor de las jóvenes parejas
entrelazando sus dedos con lujuria.

Busca
en el rubor de sus intenciones
incomodando a las figuras con sus formas
un loco estudio de misterios
que nadie sabe descubrir
bajo las sombras.

(de mi libro de poesía "Vida Eterna")

En el límite del Universo

El vértigo al vacío en el pensamiento
es la idealización del infinito matemático
la persecución de cero en Pi,
límite científico
que busca la complejidad de los teoremas,
o físico,
como las fronteras del universo espacio-temporal.
Pero ¿existen otros universos?

Los bordes del pensamiento racional
son murallas culturales.
Tras ellas, un abismo ciego
detiene la capacidad de seguir pensando
y cortocircuita los sistemas con el pánico.
Asentado en suelo firme
uno mira hacia dentro
aterrorizado por otras dimensiones.
Si alguien habita allá
sólo un chamán puede conocerlo.
Será que interrumpe el juicio "normal" y altera su conciencia
hasta que los ángeles-correos pueden entrar en su mente
traspasando los límites de la vida
y ponerlo en contacto con los sueños.
¿Hubo algo antes del tiempo?
¿qué habrá cuando se acabe?

En las fronteras acechan
la perplejidad y el terror a la incertidumbre.
Si ahora somos cero convertido en uno
¿qué seremos al final de esa nada?
Cristalización de un suspiro convertido en emoción
o fórmula estética que procede de un no sé qué
engendrado no sé cuándo por no sé quién.

Nos encontramos en la víspera
de ser otros en el paradigma de la substancia
Y aún crecen flores de dolor en nuestro vientre,
pero en el hilo que conduce al centro del laberinto
vibran las impresiones de un inconcreto,
manifestándose en súbitos impactos de conocimiento.
Así que vamos con esa presciencia que intuye
cómo se simplifican las notas de música en la casa
mientras oscila la onda semántica
en los gestos que millones de datos inscriben
cada día desde todos los noticiarios.
La información hierve entre borbotones de ruido
y hay que buscar en la sedimentación
de los policromados bits que saltan como gotas
y conforman estructuras simples con dibujos geométricos.
Entre los números cunde el miedo
quizás vaya llegando el día de su desenmascaramiento
cuando los límites sean alcanzados
y Gödel cierre el eterno círculo de su dependencia.

No sé, la verdad, explicar el método de asimilación,
no consigo captar el mecanismo
por el que los campos eléctricos
se transforman en imágenes,
comparándose con modelos
que se formaron en algún lugar de la azotea,
cuando yo comparaba acciones fortuitas
con su repetición continuada
y asentaba
conexiones fijas de sinapsis
esperando ser llamadas de nuevo para actuar.

Lo cierto, es que intento descifrar un enigma
y me paso el día y la noche dando vueltas a mis sueños
Vago vagar que me vaguea entre semas y somas.
Largo largar que a lo largo de un largo retoma el tema.
Y en el hueco ajado de mi víscera suprema
la amapola canta como un peluco rajado.

(De mi libro de poesía "Vida Eterna". Escrito hace ya muchos años)

YO NO MATÉ AL REY DE ESPAÑA
Supongamos que en la España del final del siglo XX la Transición no hubiera llegado a buen término. Que el golpe de estado de Tejero y Milans del Bosch no hubiera fracasado. O, al menos, no del todo. que se hubiera impuesto la "Solución Armada" y ese general hubiera recuperado la gran influencia que los militares tuvieron en el franquismo, al estilo del hoy afortunadamente difunto Pinochet. Que la mayoría de la derecha y un sector pactista de la socialdemocracia (aquel en que se dijo entonces que estaban Múgica y Fdez Ordóñez, además de las derechas, entre otros) lo hubieran aceptado de buen grado "para impedir la división de España" como ahora gritan los ultramontanos del PP, que los nacionalistas habían semiprecipitado a ojos de los "españolistas". Supongamos que los partidos comunistas y radicales hubieran sido prohibidos de nuevo y vuelto a la clandestinidad y perseguidos son sindicalistas no pactistas, etc. (recordemos que en España ya hubo una dictadura así en tiempos de Primo de Rivera y luego una dictablanda, de Berenguer). Que la Iglesia Católica hubiera recuperado muchas prerrogativas de la época en que clamaban por la "Cruzada" pidiendo castigo para los comunistas e instando a condenas a muerte en la misma postguerra civil, aunque consintieran ahora otros cultos, como una cesión a la modernidad. Que los banqueros y grandes empresarios aceptasen "incómoda pero cáutamente" la fascistización social que los permitiría seguir con sus grandes negocios y especulaciones económicas y que hicieran aceptar a Europa un Régimen pseudodemocrático con recortes constitucionales de libertades y represión callejera, pero no totalmente represivo, lo que llaman "autoritario" y con algunos partidos semejantes a aquellas asociaciones que en el último gobierno franquista (Arias Navarro) llamaban "el espíritu del 12 de febrero". supongamos que el Rey y su familia se hubieran visto "forzados", a riesgo de expulsión como su abuelo, a aceptar la situación y templar gaitas, sonreir en público y firmas las leyes de unas Cortes mutiladas y que un gobierno de "consenso entre militares y civiles" le presentase para asegurar esos valores tradicionales que el franquismo presumía de encarnar también y que, tras campañas propagandísticas y algunos atentados (preparados y no) para justificar la represión y la censura y las prohibiciones de los derechos elementales "temporalmente", una mayoría, quizás exigua o, manipulando el refrendo a propósito, los hubiese ratificado en el poder y aceptado las limitaciones políticas para "mantener el orden y la paz".
Supongamos, en fin, que como antes ocurría en los movimientos de resistencia se dieran dos grandes tendencias en lo ideológico y la praxis: unos, tratando de recuperar la democracia en el punto perdido con las manifestaciones y huelgas que sus dirigentes no pueden liderar al estar encarcelados o clandestinizados, y los sindicatos desposeídos de capacidad organizativa legal, con reuniones restringidas y controladas y asociaciones vecinales amarilleadas, etc. Pero, buscando además aliarse con los burgueses democráticos (como antes), sectores de la Iglesia y todo eso, para promover campañas de denuncia y presión en el extranjero (en busca de apoyos de Europa y USA) y frustrantes actos de escasas masas en el interior.
Y otro sector, mucho más radical, cansado del rollo de los pactos y de la pseudo-transición fracasada que ha optado por unirse semimilitarmente en torno a consignas de destrucción del sistema y métodos de lucha terroristas y guerrilleros.
Ahí comenzaría mi relato: un antiguo demócrata reconvertido en terrorista por las circunstancias políticas y el país lleno de violencia, casi una guerra como la actual de Irak en la que los militares gobiernan desde detrás de los políticos que los garantizan un rostro pseudodemocrático y mantienen un orden relativo para que algunos hagan grandes negocios, pero el país continúe intacoto en sus fronteras. Eso si, la crisis económica y el paro de aquella época real habría empezado a disminuir (al estilo chileno de Pinochet) atrayendo inversiones ante la seguridad de que no hay huelgas (o estas son reprimidas con dureza y los huelguistas sustituidos de inmediato por mano de obra barata traída del Sur (Marruecos), con cuyo monarca habrían establecido un acuerdo especial por el Sahara y otras cositas, constituyendo algunos guetos en las periferias urbanas y campamentos móviles en las rurales, donde ejercen como temporeros, con un permiso especial que los permite cruzar fronteras, pero sin posibilidad de establecer definitivamente su residencia en España, aunque dispara el nivel de vida en Marruecos y pone a raya a los sindicatos de aquí. Los gobiernos norteamericano y europeos ven con inquietud pero no malos ojos (por eso apoyan por debajo) esa pseudodemocracia y, aunque haya protestas en Europa, no terminan de negar la posibilidad de entrada en la CEE, si antes la OTAN los admite.
Dado que parte de la socialdemocracia, junto a la derecha, está en el ajo, los comunistas encarcelados o en las catacumbas y los demás apenas pueden moverse, dado el control militar y policial posible tras varios años de exposición pública en la fallida Transición.
Los otros, guerrilleros o terroristas luchan en la calle, asesinan, ponen bombas y atracan bancos, asaltan pequeños cuarteles o guarniciones y mueren muchas veces acorralados (a sangre fría, como suele ocurrir) o en tiroteos, son torturados y todo eso que pasa en las dictaduras (recordemos una vez más las del Cono Sur, tan cercanas, ahora que ha muerto el execrable chileno y algunos de los criminales milicos argentinos están yendo a prisión, por fin), pero no se rinden. Discrepan de los nacionalistas que luchan por independizar regiones de España siempre problemáticas (a qué nombrarlas) pero se apoyan mutuamente y están dispuestos si derrotaran a los militares a llegar a un acuerdo federativo para el Estado español. Se consideran los verdaderos valedores del socialismo revolucionario, internacionalistas y consejistas.
Entonces, cae el Muro de Berlín. Los militares españoles proclaman el fin del comunismo (en lugar de la Guerra Fría) prediciendo también China, Cuba y Corea y exigen de Europa su aceptación a cambio de mantener ilegalizados a los rojos y la Unidad indisoluble de la nación. A los terroristas (y mucho más a los eurocomunistas pacíficos y demócratas que pretenden sólo que los dejen estar en la legalidad democrática) se los abre un abismo enfrente y se plantean o cómo rendirse o emigrar lejos, o buscar una solución definitiva.
Quien escribe es un terrorista, condenado al garrote vil, acusado de haber asesinado al Rey y varios miembros de su familia en atentado.
En realidad él no lo habría hecho, aunque sí otros crímenes y bombas con víctimas militares y civiles. Habría sido, sospecha él y se corren rumores entre la izquierda, un grupo infiltrado y alimentado por los más fascistas del nuevo régimen, que no perdonaban al Rey su "traición" al dictador Franco, al pergeñar con Suárez la liquidación de la Dictadura anterior y una manera de quitarse de encima un problema, poner un regente manipulable y echar más leña al fuego de la "Guerra Antiterrorista". De esta manera el condenado reflexiona sobre su vida, su infancia y su juventud de luchador que le ha llevado a aquel callejón sin salida, pero que sigue negando aquello por lo que le van a matar: "Yo no maté al Rey de España" que sería un llamativo título para la novela.
Como es una distopía, o sea una recreación irreal de la reciente historia de nuestro país, los nombres serán figurados aunque suenen parecidos, los datos falsos se aproximarían a la realidad sin que de lugar a equívocos y los personajes podrían ser caricaturas de los auténticos, desde Tejero a Carrillo, Múgica. Armada, Emilio Romero y Ansón, Suárez y González, etc. Los fascistas, los etarras, los moros y los cristianos, los rojos y los azules, los cobardes y los "iluminados revolucionarios". Todo mentira pero que podría haber sido verdad si...
Por favor, ahora no me la copien al menos literalmente. Porque no tengo nada contra quien escriba algo en esa línea, pero me fastidiaría que un editor ponga a uno de sus negros de garantía y sueldo anual a reescribir mi historia. Yo no me puedo callar y tardaré bastante a no ser que, como dije en el otro blog (El Metronauta), alguien me apoye económicamente mientras lo hago.
Y tengo muchas más ideas...

LA MIRADA
Intentó mirar como hacía a los siete u ocho años. Buscó en su corazón la inocencia y no pudo hallarla. Los ojos, espejo interior de la sorpresa maravillosa de la vida se deslumbraban al sentir el poder que tenía sosteniendo una mirada frente a una mujer, que por ancestral disposición se veía impelida a recoger su fuerza en la frenética actividad de las manos. Había sido entonces cuando comprendió la fundamental diferencia establecida entre los sexos a través de la mirada. Ellas debían someterse, bajo un velo o un burka o sencillamente bajando los ojos cuando un hombre fijase la vista en su rostro.
Ahora, cuando ya las mujeres no quitaban sus ojos de la línea de fuego al emplazarlas en el reto público, un recuerdo fugaz de aquel entonces le atravesó el corazón y fue él quien atne unos ojos negros como diamantes incendiados de pasión hubo de retirar su vista. El mundo había cambiado.

SUEÑO (monterrosiano)
Cuando el dios se despertó el universo ya no estaba allí.

Hace mucho que no hago una entrada en este Blog, así que he cogido uno de los viejos Cuadernos de Linus y he arrancado varias páginas que tenían escritos cuentos cortísimos.
Se trata de "MIENTRAS", que según Zubiri "mientras es la temporeidad del ser: ser-mientras, ser y estar siendo actualmente-ya-aún, unidad gerundial del siendo que se expresa con el adeverbio mientras"

AROMA
Llegó como un disparo azul. Un cuchillo de aroma acre penetró a través de su pituitaria en el centro de su memoria y le trajo de la mano la imagen, reventando con todo el amargor de esas almendras que se esconden traidoras entre las dulces, para recordarnos que también existe el mal.Explosionó con la carga inmensa de aquel instante fatal que acompañaba al aroma original y le reventó los ojos con un mar de tsunami.
Ni siquiera se detuvo a mirar de donde procedía el olor. No quiso saber si ella estaba allí o el familiar perfume llegaba desde la profundidad del recuerdo atraido por algún detalle insignificante de su alrededor. Se sintió mal.
El resto del día siguió impregnado de aquel aroma como una desdicha inagotable.

NACIMIENTO
Iba a morir. Se lo habían dicho en el hospital hacía unos minutos. Al oírlo no quiso saber cuanto le quedaba, ni cómo ocurriría. la enfermedad estaba muy avanzada ya y el procceso era inevitablemente rápido, le dijeron.
Sabía por otros a quienes se los diagnosticó lo mismo en el pasado y a los que acompañó al último lugar de su cuerpo en la Tierra.
Se miró en el espejo de su imaginación y comprendió todo.
Una llamarada de felicidad lo envolvió de súbito.
Estaba ante el comienzo de la eternidad y podía por fin prescindir de las dependencias de su Yo doliente. Se sentó en un banco de un parque y cerró los ojos. Respiró profundamente y se dejó transportar por el sueño hasta el borde mismo del mar. Allí se disolvió como un castillo de arena al llegar una ola y se despertó en el infinito (o eso pensó ya sin palabras). De nuevo era Dios, como siempre había sabido.

RELIGIÓN
Hubo un Dios que creó un mundo que evolucionó pacíficamente. La gente era feliz y al morir iba al cielo, con El.Pero acabó naciendo un tipo que se empeñó en preguntarse al rezar cada noche porqué había de ser así y lo acabó fastidiando todo.
Porque esa maldita manía de preguntar creció como un virus mental y acabó en una rebelión que el autócrata divino no pudo soportar, dada su arrogancia y decretó castigo eterno a los librepensadores. Así que sus seguidores organizaron concilios y jerarquías y se acabó la paz en el mundo. Se lanzaron a convencer a los inocentes e ignorantes de que la gran maravilla estaba en obedecer preceptos sagrados, para preservar y defender a toda costa el poder del creador en el mundo.
Y fue un infierno.

ESPEJOS
La sorpresa fue que los espejos mirasen al revés. Ponerse frente a uno y verse la nuca, o estar cabeza abajo en otros, dependiendo de la hora del día y la incidencia de la luz, o simplemente verse uno como en una fotografía giratoria.
Oirlos repetir las últimas palabras como un eco invertido, sentir que alcanzaba tu olfato un olor de podredumbre, como si la carne que reflejaban hubiese ya muerto hace tiempo, y nos revirtiera el sentido causal interpretado por un demiurgo borracho que se hubiera cansado de las reglas del juego y se divirtiera ahora cambiando los sentidos de la lógica establecida.
Después de eso ya nada podía ser igual y no lo fue.

PARADA
Esperaba la llegada del autobús en una parada solitaria de una urbanización del extrarradio de la ciudad. Eran mas de las doce de la noche y no pasaba siquiera un vehículo en los diez o doce minutos que llevaba allí. Cerró los ojos y sintió como se le venía encima el cansancio de toda una jornada sin parar de trabajar.Un millón de imágenes pugnaron por hacerse un sitio en la pantalla de su mente, pero sólo una alcanzó la cima, rompiendo su razón con una sonrisa hiriendo sus mejillas: el cimbreo sensual de una mulata quinceañera con un pantaloncito corto y ajustado, amarillo limón resaltando sobre su piel tostada y una camiseta sin mangas, azul celeste. Había sido mientras él contaba un fajo de billetes en el mostrador del banco donde trabajaba de cajero y supo entonces que se iba a equivocar seguro. La había entrevisto a través de la vidriera de la sucursal.
La sensación de suprema belleza le invadió con tal intensidad que no fue capaz de abrir los ojos cuando llegó el autobús.

Otro día pongo más...

REFLEXIÓN SOBRE LA MIRADA
Me gusta mirar. No me refiero a sexo. Que, por supuesto, me encanta mirar también eso, tanto filmado como si se desarrolla cerca de mi. Pero ahora es poco factible. Existen más inhibiciones sociales que en los años setenta y ochenta del siglo pasado. Entonces, especialmente en lugares de vacaciones, a veces podías ver a una pareja, follando o casi, en un parque o una playa sin que se montara un escándalo. Al menos para los jóvenes.
También me gusta escuchar: tuve una vecina que armaba tal escándalo por las noches haciendo el amor con su pareja que casi me ponía nervioso. Me excitaba escuchar lo muelles de su cama, sus gemidos y jadeos, el largo suspiro del orgasmo, casi un grito agarrotado en la garganta de la habitación de arriba.
Aunque es mucho más emocionante escucharlo en algún lugar semipúblico, como un departamento de tren, en las otras literas, en el terciopelo azul de un cine, cuando alguna pareja se mete mano a fondo y, entre crujidos de ropa, siseos y respiraciones entrecortadas, llegas a sentir el roce de los cuerpos, las manos hundidas en la profundidad de los vientres, el jadeo de besos prietos en que disimulan los gritos apagados de placer, las exhalaciones y requerimientos inmediatos. Hasta que llega el acomodador (o eso pasaba en mis tiempos juveniles) y te alumbra con la linterna, te monta el pollo y se acabó: a la p... calle.
Pero, también me gusta simplemente ver a esa pareja que desciende las escaleras mecánicas del Metro fundidos en un beso, apretando sus cuerpos, rozados por el paso de la gente a su lado, indiferentes a las miradas, introduciendo sus lenguas sin recato en las respectivas bocas, mientras yo subo por el otro lado. Y, entonces, ella levanta los ojos y me ve, mirando con descaro su acción, pero sigue, sin hacerme caso o, me gustaría a mí pensar entonces, haciéndome compartir el recoleto prolegómeno sexual para invitarme a un impensable "menage a trois". ¡Qué iluso!.

No obstante, cuando digo que me gusta mirar, me estoy refiriendo a todo. No soy un voyeur al uso, pendiente de una observación erótica para satisfacerme, sino un mirón de la vida en general. Voy por la calle mirándolo todo. Y, a veces, encuentro al cruce miradas molestas, despecho, irritación, recato, frialdad, dureza,... Pero, también agrado, acogimiento, simpatía, descaro, alegría, calor, cobijo,... Y, claro, indiferencias mil. la gente es muy suya...
Miro lo que pasa y como pasa. Quien lo hace y lo que se recibe. Miro hacer y esperar, miro la vida. Y trato de disfrutar de ella.
Supongo que si soy fotógrafo es por eso. Pero la cámara no puede captar ni una milésima parte de lo observable sin ella, porque enfrenta al receptor a un espejo invisible, sin respuesta a su rostro, que atemoriza o produce un cambio de expresión consecuente al efecto de salir bien en la foto o huir de ella.
Así que, aunque me gustaría conservar los instantes para repasarlos, prefiero confiar en mi discreta memoria de mirón. Y causar reacciones acariciando con mi vista los ojos de las personas y hasta la superficie de los objetos que veo.
Los anglosajones tienen un concepto vergonzante de ese acto tan natural. Retiran los ojos, se sienten indagados, se ofenden si insistes en mantener tu punzada intangible. Su doble moral los revela sentidos ocultos de vulneración íntima, los hace sentirse sofocados y tocados y temen la cercanía extrema de un desconocido. Van junto a tí en el metro o el bus y piden perdón antes de que los toques por miedo al contacto humano. Si te acercas demasiado se ofenden y si los mira directamente sin conocerlos apartan su mirada y los notas violentados. Por eso, su distancia de charla es un metro y la nuestra la mitad o menos. Por eso les repugna dar la mano a la primera o besarse al saludar. Por eso mantienen ocultas en su perversión de Jano, con dos caras diferentes, una para el público y otra para su privacidad exclusiva, tantas miradas secretas. Y luego, los que son famosos salen en los periódicos por hacer cosas vergonzantes que a nosotros nos parecen naturales de la vida privada y que, aunque pudieran dar que hablar a las vecinas, nos importan poco a los demás porque no juzgamos a la gente por ello.
Pero nuestra mirada, la mía desde luego, es táctil, absorbente y gozosa sin paliativos ni dobleces. Yo, cuando miro, desearía tragar con todos los sentidos aquello que observo para disfrutar en cada terminación nerviosa del placer de hacerlo mío.
Un paisaje, una escena, una persona, una acción, un momento proporcionan, si se emplea la mente omnisciente en ello, un paraíso de sensaciones. Los colores, las texturas, los gestos que reconocemos o nos sorprenden, la vibración del aire con la voz o el movimiento, los olores y la adivinación del sabor y la forma oculta tras el velo de la ropa, la conversación o su teatro producen en mí un cúmulo de impresiones fotográficas, táctiles, sonoras, perfumadas y sabrosas que inundan si estoy abierto al mundo, mi cuerpo de felicidad física y pura. Sin intereses, sin deseos objetuales, sin intención de ir más lejos que ese sentir a media distancia la presencia humana como un premio de la vida: oir razonar a un joven con argumentos que va descubriendo y metáforas que estrena al expresarse, ver reir a un niño al mirarte sin desconfianza desde su cochecito, sentir el orgullo de una mujer madura a quien repasas con admiración su elegante andar o la expresividad de su rostro al girar el cuello y sentir la inundación de su aura por tu asombro. Recorrer los detalles de un minúsculo escenario fortuito y ecléctico al borde de un cruce de semáforos, o desde la ventana de una habitación, a través de la cual los tejados y las terrazas se convierten en abstracciones pictóricas por causa de una neblina o unos tonos crepusculares que invaden las sombras azules y recortan los bordes antenados en fucsias y anaranjados. Llegar a un jardín diminuto o sentarse al borde de un acantilado a ver el mar bajo la lluvia, todo de acero fluido repicado por golpes inaudibles en una extensión plana de horizonte infinito.
Me subyuga la impresión de belleza cada vez que un detalle de un rostro, el vuelo de una falda, el gesto de una mano, la risa increíble en un lóbrego vagón de metro donde todos van dormidos o leyendo, rompe la monotonía .
Son tantas la veces que quisiera parar el tiempo para poder sacar la cámara del bolso y retratar el aire de un lugar, las formas desplazándose, las impresiones químicas en mis papilas, la emoción del momento, que me parece estar perdiendo la oportunidad de captarlo todo y mostrárselo a otros, a quienes quieran ver, que no anden con su piloto automático conectado todo el día para transitar la vida sin sentirla por miedo , porque temen el placer al que consideran pecado, o el dolor con el que lo confunden.
Yo vivo cada instante con plena consciencia de lo que hago porque esa doble sensación: vivir y ser consciente es lo que nos hace humanos, lo que permite empatizar y reflexionar, estar en más niveles de existencia que los otros animales, en búsqueda por sobrevivir.
Decía David Hockney, ilustre fotógrafo cubista y pintor pop británico, cuando abandonó el uso de la cámara por las acuarelas (lo que también había hecho antes el gran Henri Cartier-Bresson, por motivos similares) que ese objeto interpuesto que produce copias de la realidad le imponía con su rapidez una forma de mirar poco profunda. Cree que al dibujar puede llegar más dentro del motivo, buscar correlaciones (o sea, metáforas) entre lo que ve y lo que siente. Como esa acuarela siena de la mezquita cordobesa que parece un palmeral en su interpretación artística.
Y, si, es cierto que la fotografía es un género impregnado de la inmediatez de lo moderno, lo industrial en serie, la copia hecha bagatela. Porque es tanta la realidad a nuestro alrededor (una realidad impuesta por la educación de nuestra mirada y la interpretación de los signos y los símbolos, de los mitos y sus imagenes rituales puestas al día) y son tan inmensas las posibilidades de interpretarlas, que sólo un artefacto que atrape las impresiones de luz y las inmovilice de forma precisa pero a nuestro antojo, con un punto de vista, una profundidad de campo y color, una anchura o una precisión minimalista estricta, un ambiente de luces o un instante volátil hecho estatua por efecto de la técnica empleada, no llegan tan lejos como la mirada pensada y lenta del dibujante ante su caballete donde todo se construye y deconstruye poco a poco, punto a punto o línea a línea, color a color, dando la interpretación sensual que es producida tras larga permeación del alma artística en su autor.
Es así, la fotografía, un medio rápido de robar recortes del espacio-tiempo al gusto medio que pueda ser leído por quienes verán la imagen, que no la realidad. Lo es al menos en el método turístico o periodístico de enfrentarse a la imagen viva y construirla con el simple medio de meterla en un rectángulo. No lo es tanto en el estudio de retrato o de publicidad, porque la innovación necesaria para vender lo mismo con apariencia nueva, los hace tener que plasmar virtualidades continuas.
Y, ahora, se me ocurre que practicamente ha desaparecido esa categoría artística que fue tan valorada cuando las ropas ocultaban los cuerpos: el desnudo. Que ha quedado limitado a la exposición brutal de la pornografía o a la falsificación del erotismo en la publicidad. Aquellas figuras murieron con Picasso.

En fin, digamos que me siento sobrehumano, un ser inteligente y sensual cuando me esfuerzo en vivir en varios niveles de realidad: El primero es la mirada ( y todas sus extensiones sensuales). Otro, la imagen, que es la inmovilización y selección de lo mirado, destacando aspectos o sensaciones al construir un icono desde la realidad. Un tercero es la reflexión sobre la primera y la segunda formas de mirar: interpretar o editar la imagen conociendo o no la realidad troceada de la que fue raptada. Un cuarto nivel es escribir acerca de lo que piensas sobre todo eso y volver a sentir el instante cero si lo has vivido, su imagen si lo has captado, su interpretación si has pensado en ello y te has hecho preguntas. Y, como corolario de todo, dejarlo ir, desvanecerse en la memoria y construir sentido o aprender un nuevo orden inconsciente desde el caos inicial de la vida, llegar al subconsciente sin pretenderlo, interiorizar el sentido de la vida, esa suma cero de aspectos positivos y negativos que empieza al abrir los ojos y termina al extinguirse el aliento final. De ahí surge la meditación y la elevación del acto de mirar en su transmutación original por encima de toda realidad que se sobrepone al mundo y a la propia existencia y se convierte en presencia plena a través de la cultura al nivel del mito y sus excrecencias. Es, de hecho, el camino seguido por los mitos postmodernos, lo que aterroriza o excita, lo que apacigua y lo que incita, lo que tiene un significante que se lee de golpe para los observadores motivados con puntos de vista objetivables y genéricos, a través de los cuales la publicidad o la política seducen y atraen, pareciendo lo que no son y vendiendo humo para consumo masivo. O su contrario en la siguiente temporada.
Toda mirada traspasa, si se sabe hacer y uno es capaz de pensar y no tan sólo de hacer como piden los líderes, los límites de la realidad en que vivimos. El mundo no es sólo la imagen que nos ofrecen, ni las interpretaciones que hemos aprendido a hacer. Pon emoción al mirar y descubriras lo que no parecía estar ahí.
Disfruta con la belleza que ofrece cada instante y habrás ganado el único cielo posible: el presente. Mira.......

La mentalidad fundamentalista se arraiga en una estructura autoritaria basada en prejuicios mágico-religiosos. Aunque el nihilismo puede llegar a jugar el papel de una creencia fundamentalista cuando se añade a él una utopía o un pánico social que cierre la perspectiva del pensamiento libre y evite profundizar el problema que los angustia, quedándose en la silueta de una forma que observa aterrorizado por el prejuicio (como un pato la de un halcón o un ratón la de una serpiente). Es muy difícil, por no decir prácticamente imposible, desarraigar el prejuicio que se ha imprimido en niños pequeños porque está atado emocionalmente a la respuesta automática. En las mujeres que han sido educadas para vivir sometidas a los varones produce un síndrome lleno de angustias de indefensión y docilidad, que las hace culpabilizarse por responder negativamente. En los varones, por el contrario, se da un doble clic arriba y abajo que establece la sumisión al jefe, pero revierte abusivamente sobre sus "inferiores", como las mujeres o los subordinados a su cargo, la violencia acumulada y no puede permitir ninguna clase de rebelión contra la autoridad establecida. Por eso, cuando una mujer considerada de su propiedad (y tengamos en cuenta que así se las entregan los padres en el matrimonio secularmente) no acepta las decisiones tomadas por él, y sobre todo si ella ha logrado desprenderse ligeramente del miedo a ser esclava de por vida y se rebela, decide emanciparse, buscar nuevas amistades o un amor que no sea su dueño, entonces el macho sale de dentro para machacar con toda la furia que la sociedad le ha otorgado en el pasado y castigar la insolencia con la dureza más extrema posible. Luego, e incluso antes, sabiendo que los cambios sociales lo dejan como un retrógrado y que no será celebrado su acto brutal, comprende también irracionalmente la imposibilidad de seguir en este mundo sin lavar su crimen, e intenta al menos "suicidarse".
Poner coto a los asesinatos sistemáticos de mujeres en trance de emanciparse del yugo marital, o de jóvenes novios que van por ese camino, solo se conseguirá el día que la educación sea igualitaria de verdad, es decir no sexista, no discriminativa en los roles sociales, no proteccionista de las niñas para poderlas abusar cuando crezcan, no permisiva con los actos violentos de los niños "porque son niños", no basada en el éxito individual por encima de todo sino en el bienestar colectivo, etc. Se trata de pensar ya en como queremos que sean nuestros hijos e hijas, antes de que por la vía de la inercia social se conviertan en criminales y avergüencen de verdad a su familia y a su género.
Tenemos que cambiar ya desde abajo o la próxima generación estará llena de mujeres asesinadas.

Palabras Asesinas

PALABRAS ASESINAS (UTOPÍA CERO, Un relato de sociología-ficción)
Hubo de pasar el tiempo de las palabras para que la confusión dejara su sitio al entendimiento entre todos los animales.
De hecho, la inmensa mayoría de los animales se entendían ya antes entre sí con lenguajes no conceptuales. Sólo los hombres habían escapado a esa conversación. No todos. Pues hubo siempre quienes se dejaban llevar por la intuición y el gesto para penetrar la mente de otros. Pero, la mayoría, si.
Se habían olvidado de esa lingua común que permitía sentir lo que iba a hacer el otro sólo con mirarlo.
Las palabras, que a los humanes los hacían sentir orgullosos de sí mismos, superiores al resto del reino animal porque suponían que les proporcionaban la posibilidad de una conversación superior, de un diálogo y una interpretación compleja del mundo, eran no obstante una limitación interespecies. Es mas, imponían de hecho una limitación mucho mayor al impedir comprenderse entre sí a quienes nacían en culturas diferentes, donde las sistintas lenguas producían diferentes conceptos, distintos sentidos de la vida y de la muerte, distintas ideas de lo abstracto y lo concreto, que luego se convertían en la práctica en concepciones del mundo alternativas, contradictorias y, a veces, hasta enemigas o al menos incompatibles.
Los humanes creían, así lo pensaron durante miles de años desde que nombraron la primera cosa hasta que el mismo pensamiento puro disolvió los conceptos, que eran los elegidos de Dios, privilegiados por un supuesto padre-creador que les había otorgado el poder de hablar para ponerlos encima de todos los demás seres de su creación.
Estaban equivocados. Un par de filósofos de la Época de las Grandes Guerras y Revoluciones, en lo que ellos llamaron siglo20 (siguiendo una obsoleta cronología religiosa llamada cristiana, cuando esa forma civilizatoria dominaba el mundo sobre otras orientales mucho más antiguas y modernas, pero siempre en pugna con todas ellas), lo empezaron a intuir.
Cuando, tras mucho pensar y con razonamientos que empezaban a salirse del soliloquio de la época, dijeron: uno de ellos, que más valía callarse respecto a asuntos de los que no se sabía lo suficiente; y otor, que cualquier juicio hecho desde dentro de un sistema no podía comprender, ni negar ni afirmar, lo que estuviese fuera de él. bueno, venían a decir algo así, más o menos. Mostrando su perplejidad ante lo otro que se hacía un monstruo fundamentalista.
Resultó pues que aquello que tanto enorgullecía a los humanes era su mayor castigo. Creían comprender el mundo, pero cada uno tenía una idea distinta de él y entre todos lo iban destruyendo con una rapidez digna del mejhor de los meteoritos ciegos que aniquilaron a los dinosaurios y otras extinciones. Destrozaban los ecosistemas que habitaban, mataban a sus competidores naturales o los esclavizaban para usarlos de pitanza o diversión, contaminaban la atmósfera, las aguas y las tierras, explotaban sin otro límite que su propia ambición, los territorios que iban ocupando y extenuando. Se mataban entre sí para disputarse el control de los mismos, para lo cual los arrasaban, y arrebatarse los recursos presentes y futuros o impedir que sus vecinos los tuvieran. Eran crueles hasta unos límites incomprensibles para quien no entendiera que la maldad era un atributo exclusivamente humano. Eran egoístas y arrogantes, acaparando unos en detrimento de otros y de sus entorno ambiental, dejando morir a sus congéneres y creyendo además que los más listos y eficaces como especie eran los triunfadores con su malévola actitud y que por ello tenían el poder e incluso la obligación moral de imponer ese sistema llamado de libre mercado a los demás y al planeta mismo.
La palabra había llevado a la mente humana una fisión del mundo natural en que habían nacido. Llevados por su poder de manipular las cosas con sus miembros anteriores habían descubierto que la voz servía para unir la idea en el cerbro y la acciónene el cuerpo. La habían articulado con recuerdos y anticipaciones de su sueño y se habían hecho entender con órdenes y avisos.
Todo les pareció tan marvillosos que, como se asustaban de los fenómenos naturales porque aún no los comprendían, llegaron a pensar que alguna magia regía los sucesos. Y, ante sus muertos queridos hicieron sacrificios y ofrendas.
Pero como en cada sitio las palabras derivaban y se iban haciendo incomprensibles a los vecinos con quienes se disputaban los recurso, cada uno quiso tener su propio protector mágico y exigirle que le justificase los robos, las violaciones, las masacres o cualquier otra rapiña contra quienes fuesen ajenos a su pueblo. Inventaron a sus malditos dioses particulares.
Todas las guerras del mundo fueron perversiones de pretendidos buenos sentimientos morales. Todas tenían su "justificación" y quienes las practicaban se creían buenas personas haciendo lo que era justo y necesario para su pueblo. Pero mataban, torturaban, esquilmaban, arrasaban y llevaban a cabo toda clase de barbaridades para satisfacer al dios, la patria o al jefe de su tribu.
El resto de los animales, sin embargo, se entendían entre sí con sólo mirarse. Sabían si el otro tenía buenas o malas intenciones a través de sus comportamiento o de la memoria genética acumulada y sólo mataban por necesidad, fundando cada una un nicho ecológico por adaptación natural en el que sobrevivían sin destrozar en exceso sus recursos. O, cuando las condiciones naturales cambiaban brusca o radicalmente, se extinguína o evolucionaban para encontrar otro nicho en que prevalecer.
No es que no hubieses ciertos abusos de algunas especies o individuos animales respecto a otros, pero por lo general acababan como alguna calse de simbiosis en la que uno parotaba algo al otro, tanto si era íntima o ambientalmente.
Sólo los humanes, con su estúpido lenguaje de palabras cerradas establecían un cisma, un episteme radical con la naturaleza que rompía la armonía del planeta. Y lo acabaron pagando.
Su soberbia moral los había conducido a las guerras y al expolio de la Tierra. culminó en destrucción masiva sistemática, desertización y corrupción ambiental, todos contra todos y sálvesé quien pueda. Porque el egocentrismo triunfalista de ser triunfador hacía paranoicos, y el acaparamiento obsesionaba avariciosamente a todos. Los estados querían ser imperios; las tribus, naciones; las religiones, únicas; los predicadores, dioses redivivos. Los propietarios querían más y registraban hasta los nombres y los principios naturales; los agraviados regalaban su odio matándose en espectaculares suicidios-bomba; los héroes estaban de capa caída y sólo se preocupaban de sí mismos, para quedar bien; los mártires, sin embargo, en lugar de compasión y entrega humilde querían humillar a quienes los hacían sentirse minúsculos y optaron por autoinmolarse de la forma más terible y ególatra posible: asesinando a cuantos más inocentes pudiera, mejor. Y, no es que los otros fuesen del todo inocentes, pero no tenían nada que ver con aquello que a esos locos fanáticos de la pureza tanto preocupaba: que su identidad fuera mortal de facto, que su dios o nación un fraude, una obcecación criminal, un sueño imposible que al no poderse realizar hubiera de destruir todo en torno suyo, una alienación verbal contagiada por lo poco de verdad que tienen las palabras y lo mucho de ilusión imaginaria; una apertura al infinito virtual donde todo podría ser posible siempre que no tenga que convertirse en realidad. Porque la realidad es roñosa y burda para quien sueña paraísos y alcalnzarla uniendo los cabos de la verdad y la mentira que encierran las palabras, una utopía sin ninguna posibilidad de llegar a ser.
Por eso hizo Dios o la Nada Eterna, tal vez, que los humanes acabaran olvidando las palabras. Ese milagro que no habían sabido emplear con cordura. Y pudiesen así llegarse a entender con el resto de las bestias, comprender el lenguaje vegetal, la expresión geológica y la radiación de los astros. Llegaron así a establecer contacto con otras civilizaciones estelares inteligentes, usando las matemáticas, el lenguaje de las ballenas a las que casi habían extinguido y devorado, de los delfines, los felinos, los paquidermos y los osos. Capaces por fin para interpretar los gestos de los cardúmenes de peces y los insectos, de los bosques y los ríos, del movimiento tectónico de placas y las olas de los mares. hasta dispuestos a entender la sutil lengua de las bacterias, los virus y los vientos, comprendieron que la Tierra eran ellos, junto a todo lo demás pero no por encima de nada. Y que cada vez que algo se perdía, ellos mismos quedaban mutilados de la auténtica verdad, la existencia espacio-temporal limitada de su presente y su corto futuro.
Entonces vibraron con la armonía del Cosmos y se integraron en el Universo que los esperaba desde hacía miles de años para pensar también con ellos.
continuará...

Mis vacasiones han sido sobre todo así, leer en la playita , caminar por los prados de Asturias y ver a los amigos.
He vuelto de vacaciones, así que mañana trataré de escribir algo aquí. Hoy va muy lento el sistema y de hecho para subir unas fotos en el otro blog llevo media hora. Así que, hasta luego, Lucas...

ME VOY DE VACACIONES UNAS SEMANAS. CUANDO VUELVA TRATARÉ DE PASAR EN ESTE BLOG, TENGO OTRO: EL METRONAUTA, ALGUNOS DE MIS TEXTOS GUARDADOS EN CUADERNOS, POEMAS, RELATOS, ENSAYOS, ETC.
HASTA PRONTO.

DIA MACHO

DIA MACHO (RELATO CANALLA DEL DÍA DECISIVO DE UN MASTUERZO)
Desperté por la mañana, como es natural en un hombre, completamente empalmado. Así que, antes de levantarme para ir a mear, le dije a mi Churri que me hiciera una mamada. Y ella, por supuesto, disfrutó de su desayuno a la española, haciéndome sentir feliz con ese comienzo de mañana torero, con una corrida de vuelta al ruedo.
Luego, le mandé prepararme unos huevos con chorizo y pan tostao, zumo y café cargado, mientras yo me desperezaba en la ducha. Decidí no apurar mi afeitado para mostrar ese rastro punteado y picante del rostro curtido con una incipiente barba. Me contemplé los pectorales y la barriguita cervecera y hube de reconocer que estoy cojonudo para la edad que tengo,... porque, a los cuarentaytantos, hay muchos tíos que están hechos un asco y yo, mejorando lo presente , me mantengo como un chaval, pero con más solera, como los toros y los buenos vinos.Tampoco me di desodorante ni cremas, aunque me atusé la jeta palmeandola con Floyd y tracé bien la raya de mi pelo negro, a la derecha, pegándolo bien con fijador al cráneo y ordenando mis rizos morenos del cogote, como un helecho de jardín. Definitivamente estaba para romper bragas con mirarme.
Tomé mi almuerzo leyendo un periódico deportivo y escuchando someramente las diatribas morales de ese monstruo de la radio que es el Jiménez de la Cope, que suelta las verdades sin cortarse un pelo y tienen acojonado hasta al alcalde de Madrid. Luego me puse la chaqueta cruzada azul blasier sobre la camisa de rayitas y me ajusté la corbata con elefantitos y asnos que me regaló el niño por Reyes.
Antes de salir, besé a mi esposa, que aún estaba en bata y con esas cosas que son como rulos pero más modernos. Le pellizqué el culete con saña para ver si es verdad que se le endurece con los ejercicios gimnásticos diarios, gracias a los aparatos esos que compramos en la Teletienda y que cuestan un cojón.
Salí en busca de mi BMW gris perla, que me esperaba soñando con mi fibra de piloto de rally, en el garage del adosado. Atravesé la entrada hecho una fiera, dando un susto de muerte a una vecina que es más tonata que un haba y que iba a tirar las bolsas de basura de colorines a los contenedores de reciclado... ¡qué gilipollez!, como si no fuera igual toda la basura... que la separen los del Ayuntamiento, que para eso pagamos impuestos, ¡joder!.
Llegué al semáforo de la urbanización, pero, como no había nadie más, y el vigilante ya conoce mi carácter agresivo, porque un día casi le parto la cara por pretender llamarme la atención... ¡A mí!, ya ves... estuvo a punto de costarle el puesto. Si no fuera porque luego se me humilló pidiendo disculpas y tal... Bueno, que me salté el stop y aceleré con furia mi berlina de lujo con prestaciones deportivas de primera.
Regateé a los capullos semidormidos que salen a esas horas a sus curres de oficinistas y tenderos. Me puse a la altura de una tía que, como todas era una inútil al volante, a quien en aras de una supuesta prudencia, se le ocurrió increparme por adelantarla en un sitio prohibido, saltándome la línea continua y el límite de velocidad de la zona. Y, para que aprendiera, la muy gilipollas, me dejé coger y le hice un par de jugarretas de acoso y derribo mientras le decía lo que pensaba de ella "Mujer tenías que ser... so puta... si estuvieras en tu cocina no te pasarían estas cosas, zorra inútil..." Y otros piropos por el estilo, que se me ocurrieron sobre la marcha. Acabó yéndose a la cuneta y lloriqueando como una nenita. Y yo, riendo a carcajadas. Hoy estaba de buen humor. Puse la radio a todo volumen con uno de esos discos de regatón que compre el otro día en el topmanta del mercadillo del pueblo y... a tomar por culo... me puse a casi doscientos en el tramo de autopista siguiente. Se iban a enterar hoy los mediocres maricones y las guarras comepollas de la empresa. yo soy un ganador... Y cuando empiezo el día con una buena mamada, los ánimos suben al hiperespacio de los tíos cojonudos.
Llegué al parquin de la empresa y, adelantándome al tontolculo de Ramírez, me metí con un volantazo que lo dejó pasmao y tuvo que frenar en seco, para quitarle su habitual plaza de aparcamiento. Cuando se quejó, al salir de su ridículo Ford Fiesta y con esa cara de capullo amodorrao que se gasta, le enseñé el dedo corazón de mi mano derecha y una sonrisa profidén con inclinación de cabeza, de esas que dicen sin lugar a dudas "te jodes". Pero, imponiendo enseguida mi musculatura, como si me estirase al salir del buga, para demostrar quien manda y quien obedece. Por supuesto, se achantó y bajó la cabecita. Se fue mascullando por lo bajini al cuello de su raquítica camisa blanca de mangas cortas no se qué, pero no se atrevió ni a entrar al ascensor conmigo.
Yo, al meterme en el ascensor con mi portafolios en la mano y mi sonrisa imponente comprendí al mirarme al espejo porque las chicas me admiraban. Dos de las secretarias del piso anterior al mío cuchichearon y se rieron, mirándome, con unas caritas que decían "cómeme el coñito, machote..." Estaban verdaderamente impresionadas por mi apostura y mi planta de caballero español... Así que les guiñé el ojo y levanté las cejas, por lo que se llevaron las manos a su preciosas boquitas pintadas de las que se escapaban grititos histéricos de deseo. Estuve a punto de tocarles su hermoso culo antes de salir, pero me corté porque estaba detrás el estirado del vicepresidente ejecutivo y no quería dar motivos de queja. Aunque ellas, se notaba, que lo estaban deseando como quedó claro al salir del cuchitril meneando sus pompis rumbosos y casi, casi enseñándolo todo con esas minifaldas que le ponen a uno enfermo, si es un tío como hay que ser.
De reojo, miré al vice que estaba tan serio como siempre, porque ese no se ríe ni aunque le obliguen, por lo menos en la oficina, y le veo que me dirigió una miradita amariconada y despreciativa, que a punto estuvo de provocarme un acceso de mala leche, si no fuera por el buen talante que me iba trayendo el día.
Cuando salí, además de los "buenos dias" neutros que dejé caer como una monedita a un desgraciado, me quedé con ganas de soltarle en su jeta lo que pensaba de los capullos acabados como él y arrimarle un par de hostias. Pero, como soy un caballero, me contuve, aunque antes de estar fuera me solté un pedete insonoro para que sintiera de camino a su piso lo que pienso de él.
Entré en mi despacho y llamé de inmediato a mi secretaria para que me trajera un café y la agenda del día.
Ya, desde que entró Zulema me puso burro... ¡qué tía! y eso que lleva un nombre moro o vascuence que suena como un pedo. Pero... ¡tiene unas piernas!... y lleva unas falditas y unas blusas que, bueno... Le dije "Zuli, hoy estás guapísima, como siempre, pero yo casi diría que un poco más... Tu novio se lo debe pasar genial contigo ¿no?... ¡Joder, que buena estás!."
Ella soltó una sonrisa un poco como de circunstancias, porque yo se que no le gusta que hable de su novio, aunque estpoy completamente seguro que le encantan los piropos que le suelto y que, a veces cuando se lo haga con el tarao ese estará pensando en mi.
A veces dice "no es usted muy fino, don José, ... yo le rogaría que no exprese sus opiniones personales sobre mi ropa o mi apariencia, me avergüenza y, sobre todo, no se meta en mi vida privada, por favor. No creo que sean apropiadas esas confianzas entre un jefe y su secretaria. Me siento muy azorada." ... ña, ña, ña, ña, ña, ña, ña... tonterías...
"Azorada"... ya ves... y la muy puta se me pone esos pantaloncillos ajustados o esas falditas que, en cuanto se sienta y yo me agacho un poco echándome hacia atrás, disimuladamente claro, para no violentarla dejando saber que se que le gusta enseñármelo, le veo esas braguitas tanga que llevan ahora las tías y que me ponen ciego de cachondo. Le tengo que comprar unas cuantas de esas a mi parienta y follarla destrozándoselas, mientras pienso en la Zulema de los cojones, vamos...
Me trae el café y me lo sirve, como sabe que me gusta, con mucho azúcar y poca leche. "Cortadito dulce, como yo", le digo, y me mira con sorna, por lo que se ve que me desea.
Alguna vez le he tocado la rodilla y se me ha puesto como un tomate, la muy... y en un par de ocasiones me he acercado por detrás, estando en la fotocopiadora y la he arrimado el magué a su culito respingón. La primera, se quedó de piedra. No supo como reaccionar, así que le dije "como me pones, Zuli"... y ella se apartó con una cara de susto, que yo creo que fue sobre todo al notar el tamaño de mi carajo. ¡qué tía!. La siguiente vez, se volvió y me dijo "Ya está bien, don José, que ésto no se puede hacer... además, tengo novio, usted lo sabe..." Y yo, aprovechando que estaba de frente, aunque ella se echaba hacia atrás casi doblada sobre la fotocopiadora, le puse las manos en las caderas y acerqué mi boca hacia la suya, apretando los dientes para que viera que me la iba a comer toda, a ver si así caía en mi red... Pero entonces, entró alguien por allí y ella me empujó suavemente, se recompuso el pelo y la ropa y salió, dejándome con una erección tan consistente que tuve que meterme en el cuarto de baño a cascármela, para no ir alarmando con la pirámide horizontal de mi pollón al resto de las chicas del despacho.
Varias veces he pensado cerrar la puerta de mi despacho, una vez que ha entrado Zuli, y tirármela allí, sobre la mesa, como en las películas. Primero, sacarle el vestidito mordisqueándole los pezoncillos, luego clavársela, bien despatarrada sobre los papeles de los proyectos, y despues romperla el culo, mientras ella me suplica que lo haga con más fuerza aún, y me ruega que la pegue bien en las cachas, destrozándola el bul a tope, poniéndola a cuatro patas con embestidas salvajes y, finalmente, para culminar el polvazo, ponerla de rodillas a sorberme la polla hasta la última gota, mientras la escupo en la cara y la abofeteo un poco, como el Rocco Sigfredi ese, en sus pelis...
Yo creo que lo está deseando, en serio,... porque su novio seguro que no le da lo que necesita. Si no, no vendría con esas minis y esos escotes, que dejan ver sus tetitas apretadas, como dos globitos sonrosados, gracias a esos sostenes que usan ahora, dicen, para realzar los encantos... Ya le daba yo encantos... Pero, es que no me decido, no vaya a ser que se me quede colgada y luego me venga , como le pasó al Maiquel Duglas, con que quiere que me separe de mi Churri y me vaya a vivir con ella... Y, eso... una mierda... nada de nada, monada... Que esto es España, no América, y lo que Dios ha unido no lo va a separar una golfa de secretaria cualquiera, por muy buena que esté...¡Joder! Que ya lo dicen los colegas del club Azul y Rojo, una cosa es follarse a las titis que andan por ahí, diciendo a gritos con su cuerpo "¡jódeme!" y otra bien distinta, el respeto al santo matrimonio y a la mujer de cada uno. Que para eso hay que tenerla feliz, en casa, con sus cosas y en palmitas, con toda clase de electrodomésticos para que no se canse en sus labores, y regalarle vestidos y joyas de vez en cuando y todas esas cosas de mujeres que se le antojen. Para que siga allí, esperando a su maridito, que llega cansado del curre, o de la juerga si llega el caso, y para abrirse de piernas y desahogarle las penas del día.
Que a ellas eso no les cuesta nada... vamos, que aunque hipotéticamente no tengan ganas, que conmigo no es el caso, porque si hace falta, le como lo que sea para ponerla a tono. A no ser que esté uno muy borracho, claro. Pero, en ese caso, no tienen ni que estar despiertas siquiera. ¡La de veces que le habré yo hecho el amor a mi mujer estando frita. Y es que a las otras uno se las folla, pero a la propia parienta se le hace el amor, que para eso es de uno.
Ya sabes... vuelves con el calentón de un bar de guarras, y no se te ha dado bien... A mi, además, salvo casos muy especiales, no me gusta pagar a tías para echar un quiqui. Así que, como digo, llegas a casa a las tantas. La Churri está sopa y, bueno, pues si no se presta cuando le das unos besitos cariñosos, pues te pones encima, le abres el chichi y se la clavas. Y ya está... Al día siguiente, ella a lo mejor dice "jolín, como estoy por aquí abajo. Oye, no me digas que otra vez.... " Tu te ríes y le dices "Pchaa.. ya sabes... cosas de hombres... Por no despertarte, cariño..." y le das un beso a tornillo y le dices que la quieres, que eso le encanta oírtelo decir. Luego, hablas de comprar algo que sabes que le encanta y tan ricamente...

Bueno, hoy, no se porqué, las calientapollas de la oficina me están volviendo a poner cachondo... y es que el veranito... la ropa corta y escasa... los escotes laterales de las camisetas, que encima las guarrillas estas no llevan ni sostén y se les nota el bamboleo de las tetas... el colorcillo tostado de la pisci y los blancos o sonrosaditos de las zonas que cubrieron para tomar el sol, las transparencias y ese olor a hembra... Bien pocas, por cierto, porque andan todas bastante despelotadas, sin parte de arriba y con la de abajo entremetida por la raja del culo... ¡qué vamos...! ¡sólo de pensarlo y ya me empalmo...!
¡Joder!, que una de estas se va a buscar un disgusto... o me la chupa en los servicios... o voy a cometer una barbaridad...! Y cualquiera dice nada a todas estas... con lo plastas que se han puesto últimamente con el rollo ese del "acoso laboral" y toda esa pesca de gilipollerías para llamar la atención... o, para hacerse las mártires... a ver si las ascienden, ya que no son capaces de ganárselo por su inteligencia... Que están discriminadas, dicen la cabronas de las feministas esas... sobre todo, las del comité de los cojones... Les daba yo un buen achuchón a esas golfas, cuando vienen repartiendo papelitos de mierda del sindicato rojo. Un buen polvo es lo que les hace falta... y no tanto protestar.... Pero, claro, seguro que no tienen quien las meta caña... todas separadas o tortilleras... y un par de hostias de vez en cuando, para que sepan quien manda en casa... y en el trabajo. Seguro que la mayoría no se comen un rosco desde hace un montón de años, divorciadas, bolleras o con maridos maricones... flojuchos de los que creen que todos tenemos los mismos derechos... ¡Como que si Dios hubiera querido que fuésemos iguales nos iba a haber dado a unos la fuerza y los huevos y, a las otras, esos cuerpos tan apetecibles y la cabeza de mosquito, sólo para peinarse y hacer listas de la compra. ... Pero, claro, están ahí los modernos que, hasta siendo de derechas, defienden ahora la igualdad esa de sexos. ¡Maricones...! así va el mundo ¡coño!... de puta pena, con tanta tía buena mandando en lugar de estar en su sitio, como si valieran para ello... Yo ahora, me cogía a unas cuantas presidentas y directoras y, sobre todo políticas, y les ponía a fregar... a ver que tal lo hacían... Como antes... que ya lo decía el carné de identidad en la gloriosa etapa del Generalísimo: profesión, sus labores. Así cada uno se ocupaba de las cosas que tiene que ocuparse, las mujeres de los niños y la casa y los hombres de ganar pelas para que vivan bien... y las cosas iban de puta madre... no como ahora, que ni las labores propias de su sexo saben hacer en condiciones, porque ni se las enseñan como es debido a las niñas pequeñas y, luego todo el mundo al revés... los maricones se casan, las mujeres pretendiendo mandar y los hombres humillados por los políticos y los empresarios que ascienden a sus queridas o hijas.
Los colegios mixtos y las mismas asignaturas, las tías que entran en los bares y se toman copas como si fuesen putones, que salen con cualquiera y se quedan preñadas o les da por matar a los niños antes de que nazcan con el maldito aborto y las pastillas... Marimachos o directoras de negociado, haciendo de menos a los hombres y aprovechándose de los programitas protectores que se han sacado de la manga todos esos mangantes de la política nefasta, maricones y sociatas... Lo que hay que ver... Como yo digo, un buen par de hostias a tiempo y todos los problemas arreglados. ¡Ay, si no hubiera fracasado el bueno de Tejero...! Ya lo decía el Caudillo: a los rojos, sangre y fuego, que disfruten del rojo vivo...¡joder!. Y no tanta tontería de votaciones para todo, que van a acabar rompiendo la Santa Patria y, eso si que no... España, por encima de todo...

Bueno, yo creo que voy a acabarme pirando un rato del despacho... a dar una vuelta por ahí... a ver si me encuentro con alguna hembra cachonda en el bar ese de la carretera. Porque aquí hoy hay poco curre, yo creo que está todo el pescao vendido, las tías me están calentando los cascos... y voy a terminar metiendo mano a uno de esos putones verbeneros en un pasillo y, como me monte un pollo en plan estrecho, va a acabar ésto como el rosario de la aurora...
Y es que, ya lo dice el refrán... "Donde tengas la olla, no metas la susodicha... ¡je, je, je!...

El caso es que salí a la hora de comer con la intención de volver a media tarde, cuando ya hubiese bajado un poquillo el bochorno, después de unos copazos y, si se diera bien el tema, de echarme un caliqueño... Y, cuando pasaba cerca de la glorieta donde empieza la carretera nacional que va para casa, me veo a mi Churri, toda puesta de lujo y atractivos sensuales. En plan elegante pero informal, correteando desde la parada del autobús que viene de la urbanización... qaue ya me dirás porque no coge su utilitario, que para eso se lo he comprado ¿no?... en dirección a la entrada del Metro. Y me digo, ¡joder, que rica está hoy la jodía Mari...!
Voy a seguirla un ratito y luego me arrimo a ella en algún lado, como si fuese un desconocido y le doy un susto que la ponga a tope de nervios, para ver si quiere que nos lo hagamos en el mismo coche, dentro de un parquin, en un descampado o en algún sitio así, morboso como cuando novietes... por que hace mucho que no nos lo hacemos guarramente...
Y, entonces, para mi sorpresa, la veo que se acerca a alguien y lo saluda con efusividad... como con mucha alegría de ver a quien fuera... que no se distinguía desde el otro lado de la plaza y, al principio creí que sería su hermana o alguna amiga o conocida, porque llevaba melenita.
¡¡¡JODER...Macho... era un tío!!!. Un tío joven, bueno más joven que yo, por lo menos diez años y con el pelo largo y una pinta de maricón progre de esos... con camiseta y un pantaloncillo jipioso medio roto y sin raya ni nada...
Y yo me digo... tronco, controlaté, que igual es un primo o algún sobrino que se ha encontrado por casualidad... Pero, no... Va mi Mari y le arrima un besito cursi en los morros y le echa los brazos al cuello con una alegría que... vamos... me dejó de golpe hecho polvo... Como si se me hubiese caído el mundo encima de repente... ¡Me estaba poniendo los cuernos, la muy puta... y sin cortarse un pelo, allí mismo... en medio de la calle! ... Que los podía ver cualquier conocido y dejarme aún más en evidencia... Por que, claro, yo no soy un santo,... pero lo hago con discreción... en hoteles y clubs... en sitios donde nadie de buena catadura te pueda decir que me ha visto, porque para eso están esos sitios... Y, además, yo soy un Hombre. Y ella, una guarra asquerosa, por lo que veo... ¡No me jodas...! Un putón verbenero que me la está pegando con un cualquiera, con un gilipollas que seguro que no tiene ni media hostia... y, encima con esa pinta de julai, melenudo y desarrapado... ¡Me cago en Dios... y en sus putos muertos...! ¡Hostia!
Mira... se me hinchó la vena gorda del cuello y se me subio a la cabeza un calentón de adrenalina de esa que es pura mala leche... y es que ya no podía ni razonar... te lo juro... Todo lo que se me ocurría era "me las vas a pagar... hijaputa... te vas a enterar de lo que es hacerme a mí ésto...
Los dos de la manita... ¡no te jode...! como unos novios adolescentes, cruzando la calle llenos de risitas y gestos imbéciles de colgaos... Mira... me entró una mala hostia... que es que ni me lo pensé dos veces.
Arranqué a toda leche el BMW y me lancé a por ellos. Como al pegar el acelerón chirriaron las ruedas, todo el mundo miró hacia mí. Y, allí la ves... La cara se le puso a cuadros cuando se dió cuenta de que el coche que se le abalanzaba a toda velocidad era el mío... Aterrorizada, no le salía ni la voz, yo creo... Y el capullo de su ligue que va y trata de apartarla, tirando de ella hacia la acera. Pegué un volantazo y me los llevé a los dos por los aires con un lateral. Como un toro embestí... y los levanté no se cuantos metros para caer como muñecos rotos, cada uno para un lado. Llevaba tal leche que me comí el semáforo. Pero retrocedí enseguida y le pasé por encima al hijoputa del melenas... que quedó como despanzurrado, las tripas fuera y todo... quería levantarse y se le caían del vientre al cabrón. Y ella, con una cara de pánico que hasta me daba pena, gimoteando a gritos mi nombre y diciendo, mientras renqueaba con las piernas rotas... que casi hasta me da pena de verdad... porque decía mi nombre a gritos... "¡Jose... No, por favor... Jose... no lo hagas...! Pero se me subieron otra vez los ácidos del estómago a la garganta y me dije "¿Que no...? ¿que no...?... te vas a enterar, so cerda... A mi no me la pega nadie... Tu eres mía y de nadie más... te enteras... Si yo no te follo y ya no puedo hacerlo, porque me das asco.... nadie más lo hará... te enteras... Te voy a dar lo tuyo... Lo que se merece una traidora como tu... " Y volví sobre ella y le pasé dos o tres veces más por encima. Pa'lante... Pa'tras... Tooomaa... Hasta que me cansé y me vino el bajón de pronto... y ya la gente me aporreaba el coche y me dije... "¡Joder, tío, ¿qué has hecho? Dios mío... me he buscado la ruina por su culpa... será posible..." Y, entonces, di un giro al coche y tirando a la gente que se me abalanzaba por los lados, salí cagando leches de la zona, enfilando la autopista, camino del mar. Y repitiéndome todo el rato, mientras daba golpes con la mano al volante "¡Puta.. puta...puta...! ...¡cabrona, hijadelagranputa, guarra asquerosa... mira en qué lío me has metido... ¿qué hago ahora...? ¿Adonde voy...? que seguro que ya me está buscando la poli y me van a sacar en todos los telediarios, poniéndome a parir, cuando lo único que he hecho es defender lo mío... mi honor y mi vida... ¡Me cago en la hostia..., jodida cabrona, espero que estés muerta y bien muerta... y el mamón que te la metía también!... ¡Joder! Y me lancé autopista adelante, acelerando y acelerando... Y ya no me acuerdo de nada... Creo que me pegué un hostión contra un utilitario que venía de frente y la palmaron tres o cuatro... Dicen que yo iba por dirección contraria... ¿contraria a qué...? serán gilipollas... A mí qué cojones me importa una familia o un colegio entero en el otro coche, si no me acuerdo de nada, de los nervios que llevaba... Estaba ciego de rabia y así se lo voy a contar al juez y al susumcordam... Seguro que, con la mariconada de leyes que tenemos en este país gracias a los demócratas de mierda, habrá alguna eximente para mi accidente... Al fin y al cabo, yo no estaba en mis cabales... Me había sacado de quicio la puta de mi... Mari... ¡Oh, Dios mío, se me saltan las lágrimas cuando me acuerdo de ella reventada contra la pared de la esquina..., por su culpa...la que me va a caer... ¡que ha hecho con mi vida...! Me ha jodido, pero bien... Todas son unas malditas putas... como salga de ésta, te juro que lo van a pagar... Te lo juro... ¡Joder!.